Sinais de fumo

443

2011-08-29T12:18:00.013+01:00

O "Sinais" tem seis anos e uns meses. Eu e ele tínhamos tanto para dar. Resistimos a tanto. Mas houve um "sim" que desabou sobre nós como derradeiras bombas. E deste ataque, preparado no silêncio das palavras, na fuga ao corpo a corpo, não restaram sequer estilhaços capazes de se voltarem a unir, capazes de lamberem as feridas e seguir. Não resta nada.
Adeus.
Vamos morrer longe!
[Oldmirror]

442

2011-08-26T16:10:00.018+01:00

E quando julgamos que o punhal não pode mais perfurar-nos as entranhas, quando pedimos clemência e nos despimos de orgulho esperando por um derradeiro milagre que nos devolva a vida, eis que, com requintes inimagináveis de malvadez, o carrasco, cobardemente agora de cara escondida, roda a lâmina afiada dentro daquele coração que outrora o abrigou. Adivinhamos que o recital de tortura seguirá com as mãos que antes nos afagavam a pele a espalharem o sal nas feridas que foram plantando enquanto ingénuos traçávamos no mapa o caminhos que nos levaria ao futuro. Derrotados temos, porém, um breve sopro que nos deixa continuar a sonhar o mesmo que antes sonháramos, no entanto, quando olhamos para os olhos de quem nos apunhala profundamente, deixámos de ver o olhar de quem nos habitou o coração, enquanto indefeso, um olhar sereno e de esperança mas capaz de matar e morrer para que conseguíssemos alcançar o futuro. Agora o que vemos é a ausência, o esquecimento e um incompreensível brilho enquanto nos observa a sangrar, enquanto avalia o estado em que nos deixou. Por baixo da cobarde máscara, certamente, mais genuína do que o rosto fresco de outrora, é provável até que exista um indisfarçável sorriso. Mas mesmo mortos continuaremos a saber que é possível voltar a roçar a perfeição e ficar mais perto do fim da estrada traçada no mapa que nunca foi rasgado. (Oldmirror)

Tirar dentro do peito a Emoção,
A lúcida Verdade, o Sentimento!
- E ser, depois de vir do coração
Um punhado de cinza esparso ao vento!...
Sonhar um verso de alto pensamento,
E puro como um ritmo de oração!
- E ser, depois de vir do coração,
O pó, o nada, o sonho dum momento...
São assim ocos, rudes, os meus versos:
Rimas perdidas, vendavais dispersos,
Com que eu iludo os outros, com que minto!
Quem me dera encontrar verso puro,
O verso altivo e forte, estranho e duro,
Que dissesse, a chorar, isto que sinto.
- Florbela Espanca

441

2011-08-24T14:14:00.022+01:00

Sem ontem nunca haverá amanhã e hoje existe apenas na folha do calendário enquanto assim o entendermos. (Oldmirror)
.
Amanhã é quinta-feira.
Se o mundo cumprir com suas obrigações,
depois de amanhã será sexta.
Se não, talvez mesmo domingo
e nunca ninguém saberá
onde se extraviou nossa vida.
- Piotr Sommer

440

2011-08-23T17:10:00.025+01:00

É impossível simplesmente viver?
A quantas regras e convenções é preciso obdecer? Quantos sonhos e desejos induzidos teremos que perseguir? Quantos precipícios e derrotas somos obrigados a evitar? Quantos gestos e palavras apropriadas iremos ter que pronunciar? Quantas tarefas e missões cumpridas serão suficientes? Quantos abandonos e esquecimentos nos pedirão? Quanto de nós nos deixarão utilizar?
Depois disso, quanta vida livre nos sobrará para, então, simplesmente viver?
(Oldmirror)

Posto assim,
não muito:
dois seres,
uma garrafa de vinho,
queijo do país,
sal, pão,
um quarto,
uma janela e uma porta,
lá fora, que chova,
chuva de longos fios,
e claro, cigarros.
Mas, ainda assim, de muitas noites
apenas uma ou duas vezes resulta,
como os grandes poemas de grandes poetas.
O mais é preparatório,
ou epílogo,
dor de cabeça,
ou espasmo de riso,
não se pode, mas deve-se,
é demasiado, mas insuficiente.
- Péter Kantór

439

2011-08-22T16:03:00.006+01:00

E de nada valerá fazer um último balanço porque o tempo não esperou e se negativo for o resultado ser-nos-á impossível regressar à origem para recuperar o que outrora abdicámos. Viveremos mais um ano ou um século até, sem que aquilo que escolhemos volte a ser avaliado. Detemo-nos uns dias, uns meses, procurando avançar, reunindo explicações, coleccionando chavões, e as luas ajudam-nos a seguir. Mas chegará o dia em que, cansados, acabados, preparados, não conseguiremos evitar um último balanço e aí; aí provavelmente escolheremos o derradeiro e hipócrita chavão que nos impede do genuíno arrependimento, mas também aí somos mergulhados na mais corrosiva e permanente amargura. Mas aí, será tarde e será ela a última das companhias. (Oldmirror)
.
Quando fores velha, grisalha, vencida pelo sono,
Dormitando junto à lareira, toma este livro,
Lê-o devagar, e sonha com o doce olhar
Que outrora tiveram teus olhos, e com as suas sombras profundas;
Muitos amaram os momentos de teu alegre encanto,
Muitos amaram essa beleza com falso ou sincero amor,
Mas apenas um homem amou tua alma peregrina,
E amou as mágoas do teu rosto que mudava;
Inclinada sobre o ferro incandescente,
Murmura, com alguma tristeza, como o Amor te abandonou
E em largos passos galgou as montanhas
Escondendo o rosto numa imensidão de estrelas.
- W. B. Yeats

438

2011-08-05T14:53:00.024+01:00

E agora o branco está demasiado imaculado, o quarto assustadoramente arrumado e o silêncio confrangedoramente presente. (Oldmirror)
.
Mitzuko: Jun, why do you only take pictures of the rooms we stay
in and never what we see outside while we travel?
Jun: Those other things are in my memory. The hotel rooms and the
airports are the things I'll forget.
- "Mystery Train", de Jim Jarmusch (from a non dangerous hunter)

437

2011-08-03T14:31:00.010+01:00

É no silêncio que os dias se vão fazendo, por entre um corpo cansado, pouco pronto para o que se segue, e uma impossibilidade avassaladora de encontrar de novo soluções. As vozes tornam-se facas, os incentivos palavras desnecessárias e os planos meros olhares desconfiados. É no segundo que há vida, frágil para enfrentar o minuto. A esperança enrola-se nas pernas impedindo-as de caminhar, abraça-se ao pescoço mantendo suspensa a respiração e instala-se no olhar proibindo-o de ver para além do chão. É no corpo que as feridas permanecem abertas. Não há pedaço de pele que ainda recorde mais do que o frio arroxeado em que se conserva desde que o fogo foi apagado pela brisa que chegou no momento em que a janela se abriu e o calor se esvaiu sem que a casa voltasse. É na casa de tortura chamada memória que a guerra se faz sem que haja vencedores, apenas derrotados. Tudo deixou de ser inevitável.(Oldmirror)
.
A pele é o meu único limite
atravessa-a
onde a luz é mais forte
não feches lá fora o mundo
nem a mim cá dentro mostra-me
que o sol no céu
é o sonho em mim própria
a realidade ardente
quando me mordes
e me fazes sentir
que não há diferença
entre lado de fora e lado de dentro
entre dor e carícia
pedra e palavra
porosa às tuas investidas
sou aquela que
se abre em desejo
de existir no mundo
em todo o lado e ao mesmo tempo
dá-me o que tens
de tudo
não exijo mais nada.
- Pia Tafdrup

counting-break

2011-07-29T14:42:00.009+01:00

436

2011-07-29T14:01:00.003+01:00

Preparou alguns post-it que ficaram colados no espelho da casa de banho. Eram muito poucos: cinco. Não precisaria de mais. Um com alguns contacto, outro com responsabilidades inadiáveis, o terceiro preenchido com a morada de casa e a do trabalho, um ainda para o código de acesso à sua conta bancária e finalmente outro para alguns nomes de escritores, música e preferências pessoais das quais nunca seria capaz de abandonar. A seguir, tirou a roupa, entrou na banheira e demorou eternidades. Enquanto se secava procurava o local. Encontrou-o. Pegou no manual e iniciou a operação de alteração das configurações. Sabia que depois de as alterar, não poderia repetir o procedimento pois, nos papéis que colara no espelho, não havia instruções para tal. Inspirou fundo e carregou no "OK". A partir desse momento, sabia que sempre que acordasse, a sua memória partia do zero; sempre que adormecesse, a memória iniciava um processo de "reset". Cada dia, seria agora, um novo começo, sem ficheiros temporários ou fragmentos passados. Amanhã nasceria de novo, e depois de amanhã, e daqui a dois dias. Sempre. Sem memórias. Sem planos possíveis. (Oldmirror)
.

- Ódio é uma palavra forte, não achas? [Peter Pan]
- O Amor também é! E as pessoas falam como se não significasse nada. [Wendy]

435

2011-07-28T15:49:00.002+01:00

"Sabes aqueles arrepios que parece que te sugam a pele ?", perguntou. A sensação era-lhe longínqua mas presente. O interior petrificado tinha vindo a alastrar para o exterior e a pele seguia o exemplo do coração ignorando o tudo o que não fossem golpes profundos capazes de lhe recordar que, outrora, foram esses mesmos arrepios que viriam a conduzir às maiores feridas. Mas a pergunta ecoava insistentemente. A recordação vinha acompanhada de pequenos degelos, ainda incapazes de grandes mudanças mas suficientes para, por instantes, as cicatrizes serem esquecidas dando lugar ao desejo de promessas quebradas. Fazia tempo que a luta incansável destinava-se apenas a reforçar as muralhas e a impedir que novas brisas circulassem, no entanto, uma simples existência ameaçava agora fazer ruir toda a fortaleza, provavelmente, apresentando-se ela própria como a mais forte defesa para travar o regresso dos ventos sul.
Nunca antes um baloiço fez tanto sentido. (Oldmirror)
.
O amor é tudo que ainda podemos trair.
- John le Carré

434

2011-07-20T17:01:00.012+01:00

Escondem-se as vontades em nome de regras que não inventámos. Ficamos prisioneiros de um desejo que julgavamos ter desvanecido. Impomos limites quando o corpo nos diz para os não ter. E a agitação renasce ao vermos a flor que brotou no deserto que teimosamente regamos quanto todos nos olhavam incrédulos. Colhe-la ou apenas olha-la; instala-se a dúvida e esperamos respostas. Há demasiado tempo quando queremos que o não haja e sossegamos o corpo quando ele nos pede que o deixemos tomar as rédeas. Enquanto isso ficam as palavras, fica o arrepio, o contar de minutos até que saibamos o que mais crescerá na areia que cultivamos. (Oldmirror)
.
Quantas noites há neste planeta?
quanta paz na escuridãode luz na sabedoria?
Quantos mortos até à morte?
Quanto? Quantos passos traçaram
com os vossos pés, com as vossas mãos
quantas notas ligaram
quantas vozes enlaçaram
neste deserto sem fim?
Quanto amor há no vosso amor
vós que traçais na areia
os esquemas dos vossos conhecimentos
os teoremas do esplendor
a fórmula infalível da existência?
Quantas noites há na vossa vida?
Quantos oceanos no vosso corpo?
Quantas ilhas moram
no arquipélago atlântido da vossa alma?
Quantas velas nos vossos olhos
e o fogo
onde o puseram?
No léxico das vagas?
Na gramática do céu
hoje tão enevoado?
Quantos rodeios e convenções
quantas indecisões fratricidas
por princípio, em teoria
quantas vozes entorpecidas
no capítulo do coração?
Quanto amor no silêncio impossível deste planeta?
Que fizeram de tudo isso
por entre as ditaduras físicas
zombarias animais
extravios de suburbanos
entre os intelectos arrefecidos
e as comédias fraternais?
Que fizeram do vosso amor?
Que fizeram das vossa vida? que disseram?
Quantos ramos de flores esmagados nas vossas mãos?
Quantas paixões alucinadas
quantas horas de gabarolice
por cada aventura inverosímil?
Quantas notas há no vosso amor?
Quantos objectivos?
Quantos talismãs nos vossos preconceitos?
Quantas fogueiras? Quanto rigor antropológico
quanta sinceridade
nesse desespero estruturado bem no mais fundo da cabeça
Quantas miragens exactas
nesta alegria empolada?
Quantas respirações controladas
no exercício da mentira
que nunca basta, nunca? Quanto amor há no vosso amor?
Quantos dias na vossa vida?
Quantas mulheres e quantos homens
no vosso exército?
E que fardo os obrigam a transportar? Quantas notas ligaram
quantas vozes enlaçaram
neste deserto sem fim? E afinal, porquê?
- Hélène Monette

433

2011-07-14T15:43:00.001+01:00

Demasiados anos a navegar na tempestade, impedidos de traçar rotas e destinos, habituamo-nos ao sal que nos seca as feridas que a ondulação ajudou a desferir. É-nos familiar o ensurdecedor rugido de ondas mais altas que a nossa existência e que apenas cavalgamos por delas não sabermos sair. Os nós no estômago há muito que passaram a ser alimento para um corpo moribundo que, esbracejando, foi riscando os dias no calendário inventado no que resta do mastro principal. Não há sol, mas os olhos agradecem; não há descanso, mas a cabeça não o quer. De navegantes passamos a resistentes, de aventureiros passamos a condenados. E o corpo moribundo foi riscando os dias no calendário inventado no que resta do mastro pincipal. Demasiados anos a navegar na tempestade, tantos e com tanto que, passado o tormento, sem ele já não sabemos viver e as pernas trabalhadas no balanço da inconstância, tremem agora que a terra firme as ampara. Regressamos à tempestade, esta agora que nos obriga a saber viver em terra. E no balanço final, que em breve chegará ao corpo que ultrapassou os dias do calendário inventado no que restava do mastro principal, continuaremos com a certeza que foi na tempestade que nos aprisionou em mar alto que estivemos mais próximos da felicidade que lemos nos livros antes da partida. (Oldmirror)
.
é preciso dizer
que não há mais nada a celebrar
nem os homens
nem as ideias
nem o tempo essa fenda
que te atravessava a vida
esse rasgão generoso
que te aproximava os céus
fechou-se estás perante o escuro silêncio
das coisas mortas
não abandones os espelhos
ainda que quebrados
eles são o palácio derradeiro
o último jardima gota impossível
de secar guarda aí a semente
as palavrasas vozes
as imagens porque o amor
é um minucioso trabalho do tempo
em direcção à morte
- Gil T. Sousa

432

2011-07-13T11:28:00.008+01:00

O escultor passa anos a esculpir pequenas peças. São interessantes, têm valor, mas não são "a peça" e por isso, facilmente o interesse desaparece, depressa as peças ficam inacabadas, porque a pedra não é a correcta ou porque, simplesmente o resultado final está longe de lhe provocar o entusiasmo necessário para continuar a investir os calos das suas mãos numa criação que pouco mais será do que...interessante. O ritual repete-se até ao dia em que encontra uma pedra que lhe parece diferente. O escultor dedica-se horas a fio a trabalhar a pedra e vai descobrindo que aquela poderá vir a ser "a sua obra". O entusiasmo cresce e a pedra corresponde. Aguenta as curvas e os desafios que, no calor da criação, o escultor vai arriscando. Nunca vira uma pedra assim, suficientemente mole para se deixar trabalhar, equilibradamente dura para se deixar esmigalhar sempre que o cinzel lhe traçava uma nova direcção. Foram anos a inventar cornucópias, altos e baixos relevos. Quase pronta a pedra partiu. Faltava apenas suavizar a superfície. E aquela que seria a pedra base da "peça" do escultor fizera-se em pedaços, era agora lixo. O escultor olhou em volta, viu as restantes obras e apercebeu-se que, inacabadas, abandonadas, eram bem mais do que a pedra-promessa que convidou ao limite e deixou-se quebrar, já estas, limitadas por natureza não permitiram altos voos mas estavam inteiras, reconfortantes ainda que pouco deslumbrantes. o escultor voltou à rua em busca de pedras mas foi mantendo "vivas" as definitivamente inacabadas. (Oldmirror)
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You risked your life, but what else have you ever risked? Have you risked disapproval? Have you ever risked economic security? Have you ever risked a belief? I see nothing particularly courageous about risking one’s life. So you lose it, you go to your hero’s heaven and everything is milk and honey ’til the end of time. Right? You get your reward and suffer no earthly consequences. That’s not courage. Real courage is risking something that might force you to rethink your thoughts and suffer change and stretch consciousness. Real courage is risking one’s clichés.
- Tom Robbins

431

2011-07-08T15:17:00.009+01:00

Trata-se de acreditar e sentir. Poderemos sentir e não acreditar ou mesmo acreditar mas nem sequer chegarmos a sentir. Sentindo e acreditando, precisamos depois de apostar e seguir a aposta, no matter what... Sentindo e acreditando, e depois apostando, devemos estar preparados para tudo, e quando se diz tudo, é mesmo tudo, com a convicção de que levaremos a aposta até ao fim e, stick to the plan... De pouco valerão pequenas vitórias ou derrotas pontuais, porque sentindo e acreditando, tendo decidir apostar, o objectivo é um: chegar ao fim. Poderemos não chegar inteiros, poderemos trazer cicatrizes e um bolso cheio de gargalhadas, mas as contas fazem-se no fim e se lá chegarmos, se a meta for cruzada a aposta está ganha e o caminho, por muito inesperado que tenha sido ficou para trás e dar-nos-emos conta de que, afinal, foi tê-lo percorrido exactamente com todos os ziguezagues, mas sempre sentindo e acreditando, que constitui o prémio em qual tínhamos apostado. Almost a win-win situation... A única verdadeira derrota, mas a mais comum, é a desistência, por ela têm havido os mais comuns jackpot nos quais os desistentes, os descrentes, não poderão apostar. É que, quase sempre, trata-se de uma one deal chance. (Oldmirror)
.
People think a soul mate is your perfect fit, and that’s what everyone wants. But a true soul mate is a mirror, the person who shows you everything that’s holding you back, the person who brings you to your own attention so you can change your life. A true soul mate is probably the most important person that you will ever meet, because they tear down your walls and smack you awake. But to live with a soul mate forever? Nah. Too painful. Soul mates, they come into your life to reveal another layer of yourself to you, and then they leave. And thank God for it.
- Elizabeth Gilbert

430

2011-07-05T15:30:00.002+01:00

Existe mais magia no desencontro. A imaginação leva-nos a terrenos mais agradáveis e não abre espaço a desilusões ou confrontos com os defeitos e falhas de uma existência de carne e osso. Há desencontros que nos salvam, desencontros que nos afastam de encontros suicidas e doentios. Há desencontros que sabemos, de antemão, que poderão durar anos, mas tornar-se-ão encontros pois a imaginação surge tão fértil que apenas descansará quando o desencontro se transformar na experimentação prática das lições tomadas na imaginação. Os desencontros mantêm-nos vivos, mantêm-nos sedentos e curiosos, fazem-nos palpitar, procurar. Há desencontros que não são mais do que pontos de partida para o próximo capítulo. Há desencontros que ainda cultivo e outros tantos pelos quais anseio. (Oldmirror)

429

2011-07-01T15:45:00.005+01:00

Reaprender a fazer amor é preciso. Reaprender a seguir em frente, obrigando o corpo esquecido a recordar e a mente teimosa a aceitar. Aceitar caminhando. Aprender que a esperança não deve nunca ser a última a morrer, é preciso que morra primeiro. É preciso que morra. Morreu! Restam horas de purgatório e anos virgens para desflorar... (Oldmirror)
.
Your life is your life don’t let it be clubbed into dank submission. Be on the watch. There are ways out. There is a light somewhere. It may not be much light but it beats the darkness. Be on the watch. The gods will offer you chances. Know them. Take them. You can’t beat death but you can beat death in life, sometimes. And the more often you learn to do it, the more light there will be. your life is your life. Know it while you have it. You are marvelous the gods wait to delight in you.
- Charles Bukowski

428

2011-06-29T11:02:00.021+01:00

I. Entretidos na arte de esquecer, esquecemo-nos de reparar, de olhar em volta, de cruzar sensações, vontades. Procuramos receitas, aceitamos lições, experimentamos mezinhas e visitamos curandeiros. Pagamos para esquecer mesmo que para isso nos esqueçamos de viver.
II. Subira e descera as escadas inúmeras vezes. A impaciência tinha tomado conta daquele corpo agitado pela descoberta que fizera. Finalmente, saberia como esquecer. Encomendara a fórmula mágica e esperava agora que a campaínha tocasse e lhe fosse entregue em mãos aquilo que resolveria os dias sempre cinzentos que se haviam instalado de forma quase permanente. A fórmula mágica fez-se anunciar do outro lado da porta, era chegado o momento. Enquanto ia ao seu encontro interrogava-se como seria viver depois de esquecer. Já se havia esquecido. É lugar comum dizer-se que nos habituamos a viver com a dor. Se com ela vivemos demasiado tempo, viver sem ela assemelha-se a voltar a aprender a andar. Viver depois de esquecer tinha sido esquecido e isso estava prestes a acabar. A porta abriu-se e o braço esticou-se para receber o envelope da fórmula mágica que tudo faria esquecer. Recebeu-o e, de imediato, iniciou a leitura, ali mesmo.
- Preciso que assine aqui... - disseram do outro lado.
Nessa altura já se havia esquecido que a porta estava aberta e que o mensageiro ali permanecia. Nesse momento, a pele perdera a cor, as pernas tremiam e os olhos espelhavam uma gigantesca desilusão. Afinal, já conhecia a fórmula mágica. Tudo que lia não lhe era desconhecido e nunca havia resultado. Era o fim. Nunca seria possível esquecer.
- Preciso que assine aqui... - repetiram do outro lado.
De ombros caídos, cor perdida e forças inexistentes, desviou os olhos do envelope, entretanto caído ao lado dos pés, levantou a cabeça preparando-se para cumprir o pedido que lhe fora dirigido do outro lado da porta e tudo mudou. O brilho surgiu vindo do nada, a vida pintou-se de cores inventadas num arco-íris secreto, o coração deu sinais de vida e...por muito que tentasse não se lembrava do que queria esquecer. Nunca fora a fórmula secreta.
Não era a mensagem. Era o mensageiro.
- Oldmirror
.
Como se esquece? Devagar. É preciso esquecer devagar. Se uma pessoa tenta esquecer-se de repente, a outra pode ficar-lhe para sempre. Podem pôr-se processos e acções de despejo a quem se tem no coração, fazer os maiores escarcéus, entrar nas maiores peixeiradas, mas não se podem despejar de repente. Elas não saem de lá. Estúpidas! É preciso aguentar. Já ninguém está para isso, mas é preciso aguentar. A primeira parte de qualquer cura é aceitar-se que se está doente. É preciso paciência. O pior é que vivemos tempos imediatos em que já ninguém aguenta nada. Ninguém aguenta a dor. De cabeça ou do coração. Ninguém aguenta estar triste. Ninguém aguenta estar sozinho. Tomam-se conselhos e comprimidos. Procuram-se escapes e alternativas. Mas a tristeza só há-de passar entristecendo-se. Não se pode esquecer alguem antes de terminar de lembrá-lo. Quem procura evitar o luto, prolonga-o no tempo e desonra-o na alma.
(…)É preciso aceitar esta mágoa, esta moinha, que nos despedaça o coração e que nos mói mesmo e que nos dá cabo do juízo. É preciso aceitar o amor e a morte, a separação e a tristeza, a falta de lógica, a falta de justiça, a falta de solução.
(…)Dizem-nos, para esquecer, para ocupar a cabeça, para trabalhar mais, para distrair a vista, para nos divertirmos mais, mas quanto mais conseguimos fugir, mais temos mais tarde de enfrentar. Fica tudo à nossa espera. Acumula-se-nos tudo na alma, fica tudo desarrumado. O esquecimento não tem arte. Os momentos de esquecimento, conseguidos com grande custo, com comprimidos e amigos e livros e copos, pagam-se depois em condoídas lembranças a dobrar. Para esquecer é preciso deixar correr o coração, de lembrança em lembrança, na esperança de ele se cansar.
- Miguel Esteves Cardoso [apanhado num "Crime" demasiado "Perfeito"]

427

2011-06-27T10:51:00.002+01:00

Viver. Apenas isso deveria bastar. (Oldmirror)

Inventarei o dia onde contigo
e o outono corra pelas ruas.
A luz que pisamos é tão perfeita
que não pode morrer, como não morre
o brilho do olhar que te viu despir.
- Eugénio Andrade

counting-break

2011-06-22T13:19:00.000+01:00

426

2011-06-20T16:10:00.004+01:00

Os passos do relógio tranquilos mas decididos mostravam-lhe um destino que procurara maquilhar por entre letras, sons e contas cujo resultado final nunca ia além de falsos arredondamentos que permitissem que o sonho durasse mais minutos, que o relógio, por uma vez, aceitasse sentar-se e descansar. Talvez se habituasse, talvez se enternecesse, talvez achasse que a pressa dos passos não fizesse sentido, não tanto como sentir o resto das ondas tocarem o resto do corpo. Distracções apenas. Por entre letras, sons e falsos arredondamentos; por entre curvas inventadas em rectas impenetráveis, os passos decididos do relógio resistiam, avançavam e cada passo dado deixava para trás um sonho por cumprir, uma certeza por confirmar. Quando a luz o mostra de relance, não há gota de suor que indique que o cansaço se instala e que os passos abrandarão a cadência, não há poema ou história de amor que o impeçam de seguir em frente, afinal, será ele o único que mantém o plano traçado, o objectivo definido. É urgente cumprir o sonho, é crítico confirmar a certeza, antes que a sola dos passos do relógio esmague por completo mais esta curva apertada. (Oldmirror)

And I always find, yeah, I always find something wrong You been putting up with my shit just way too long
I'm so gifted at finding what I don't like the most
So I think it's time for us to have a toast
Let's have a toast for the douchebags
Let's have a toast for the assholes
Let's have a toast for the scumbags
Every one of them that I know
Let's have a toast for the jerk-offs
That'll never take work off
Baby, I got a plan
Runaway fast as you can
She find pictures in my email
I sent this bitch a picture of my dick
I don't know what it is with females
But I'm not too good at that shit
See, I could have me a good girl
And still be addicted to them hood rats
And I just blame everything on you
At least you know that's what I'm good at
And I always find, yeah, I always find, yeah, I always find something wrong
You been putting up with my shit just way too long
I'm so gifted at finding what I don't like the most
So I think it's time for us to have a toast
Let's have a toast for the douchebags
Let's have a toast for the assholes
Let's have a toast for the scumbags
Every one of them that I know
Let's have a toast for the jerk-offs
That'll never take work off
Baby, I got a plan
Runaway fast as you can
Runaway from me, baby
Runaway, runaway from me, baby
Runaway I'm about to get crazy, then runaway
Use the thug plan, runaway as fast as you can
Runaway from me, baby
Runaway, runaway from me, baby
Runaway, I'm about to get crazy
Why can't she just runaway?
Baby I got a plan, runaway as fast as you can
24/7, 365, pussy stays on my mind
I-I-I did it, alright, alright, I admit it
Now pick your next move
You could leave or live with it
Ichabod Crane with that motherfucking top off
Split and go where? Back to wearing knockoffs, ha, ha
Knock it off, Neiman's, shop it off
Let's talk over Mai Tai's, waitress, top it off
Ho's like vultures, wanna fly in your Freddy loafers
You can't blame 'em, they ain't never seen Versace sofas
Every bag, every blouse, every bracelet
Comes with a price tag, baby, face it
You should leave if you can't accept the basics
Plenty ho's in the baller-nigger matrix
Invisibly set, the Rolex is faceless
I'm just young, rich and tasteless, P
Never was much of a romantic
I could never take the intimacy
And I know it did damage
'Cause the look in your eyes is killing me
I guess you knew another vantage
'Cause you could blame me for everything
And I don't know how I'ma manage
If one day you just up and leave
And I always find, yeah, I always find something wrong
You been putting up with my shit just way too long
I'm so gifted at finding what I don't like the most
So I think it's time for us to have a toast
Let's have a toast for the douchebags
Let's have a toast for the assholes
Let's have a toast for the scumbags
Every one of them that I know
Let's have a toast for the jerk-offs
That'll never take work off
Baby, I got a plan
Runaway fast as you can
- Kanye West

425

2011-06-20T15:09:00.001+01:00

Ela inspira e ele expira. Esta é a definição de dois corpos transformados num só. Tudo o resto é solidão, tudo o resto é incompreensão, incapacidade na entrega. É fácil chegar perto, é difícil aceitá-lo. (Oldmirror)

Há um motivo para eu ter dito que seria feliz sozinha. Não foi por pensar que seria feliz sozinha. Foi por pensar que, se amasse alguém e isso corresse mal, podia não aguentar.
É mais fácil estar sozinha.
E se aprendemos que precisamos de amor e depois não o temos? E se gostamos disso? E nos apoiamos nisso? E se construirmos a nossa vida em torno disso e depois tudo se desmoronar? Conseguimos sobreviver a esse tipo de dor? Perder o amor é como uma lesão num órgão. É como morrer. A única diferença é que a morte termina. Isto? Isto pode durar para sempre.
- G's A

424

2011-06-14T13:07:00.001+01:00

Antes de conseguirmos cumprir um sonho é preciso conseguirmos acreditar, independentemente das quedas que o percurso nos venha a oferecer. Se não o cumprirmos é porque em algum momento deixamos de acreditar ou porque fomos incapazes de por ele lutar e se assim aconteceu é porque não merecemos o sonho que um dia tivemos. (Oldmirror)

"Ela diz...", contou-nos ele por fim, "...que há uma palavra japonesa, gattai, para quando duas ou mais coisas se juntam para de algum modo se tornarem numa só...".
- Peter Carey

423

2011-06-13T10:41:00.001+01:00

Aproxima-se a desistência. O corpo não dá mais e a vontade tem sido vencida pela parede erguida que impede a visão do horizonte. Aproxima-se a rendição. O corpo cravejado de investidas inglórias vai sangrando o pouco que resta sem que o olhar alcance qualquer praia. Demasiadas braçadas contra a corrente, sob uma água que teima em não dar tréguas, vai destruindo o mais férreo desejo de abraçar a areia que se afasta a cada tentativa de a alcançar. Sem forças, persiste mais forte a ideia de flutuar, de entregar à maré, de oferecer à corrente o destino e a praia em que nos queira largar. (Oldmirror)

Se tens um coração de ferro, bom proveito.
O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia.
- José Saramago

422

2011-06-07T09:38:00.013+01:00

Esgoto as palavras que tenho na alma tentando resgatar quem nas palavras não tem fé. Esgoto a alma que tenho nas palavras tentando de devolvê-la a quem a entreguei mas quem a possui há muito que a deixou de usar. (Oldmirror)

Namora uma rapariga que lê. Namora uma rapariga que gaste o dinheiro dela em livros, em vez de roupas. Ela tem problemas de arrumação porque tem demasiados livros. Namora uma rapariga que tenha uma lista de livros que quer ler, que tenha um cartão da biblioteca desde os doze anos. Encontra uma rapariga que lê. Vais saber que é ela, porque anda sempre com um livro por ler dentro da mala. É aquela que percorre amorosamente as estantes da livraria, aquela que dá um grito imperceptível ao encontrar o livro que queria. Vês aquela miúda com ar estranho, cheirando as páginas de um livro velho, numa loja de livros em segunda mão? É a leitora. Nunca resistem a cheirar as páginas, especialmente quando ficam amarelas. Ela é a rapariga que lê enquanto espera no café ao fundo da rua. Se espreitares a chávena, vês que a espuma do leite ainda paira por cima, porque ela já está absorta. Perdida num mundo feito pelo autor. Senta-te. Ela pode ver-te de relance, porque a maior parte das raparigas que lêem não gostam de ser interrompidas. Pergunta-lhe se está a gostar do livro. Oferece-lhe outra chávena de café com leite. Diz-lhe o que realmente pensas do Murakami. Descobre se ela foi além do primeiro capítulo da Irmandade. Entende que, se ela disser ter percebido o Ulisses de James Joyce, é só para soar inteligente. Pergunta-lhe se gosta da Alice ou se gostaria de ser a Alice. É fácil namorar com uma rapariga que lê. Oferece-lhe livros no dia de anos, no Natal e em datas de aniversários. Oferece-lhe palavras como presente, em poemas, em canções. Oferece-lhe Neruda, Pound, Sexton, Cummings. Deixa-a saber que tu percebes que as palavras são amor. Percebe que ela sabe a diferença entre os livros e a realidade – mas, caramba, ela vai tentar fazer com que a vida se pareça um pouco com o seu livro favorito. Se ela conseguir, a culpa não será tua. Ela tem de arriscar, de alguma maneira. Mente-lhe. Se ela compreender a sintaxe, vai perceber a tua necessidade de mentir. Atrás das palavras existem outras coisas: motivação, valor, nuance, diálogo. Nunca será o fim do mundo. Desilude-a. Porque uma rapariga que lê compreende que falhar conduz sempre ao clímax. Porque essas raparigas sabem que todas as coisas chegam ao fim. Que podes sempre escrever uma sequela. Que podes começar outra vez e outra vez e continuar a ser o herói. Que na vida é suposto existir um vilão ou dois. Porquê assustares-te com tudo o que não és? As raparigas que lêem sabem que as pessoas, tal como as personagens, evoluem. Excepto na saga Crepúsculo. Se encontrares uma rapariga que leia, mantém-na perto de ti. Quando a vires acordada às duas da manhã, a chorar e a apertar um livro contra o peito, faz-lhe uma chávena de chá e abraça-a. Podes perdê-la por um par de horas, mas ela volta para ti. Falará como se as personagens do livro fossem reais, porque são mesmo, durante algum tempo. Vais declarar-te num balão de ar quente. Ou durante um concerto de rock. Ou, casualmente, na próxima vez que ela estiver doente. Pelo Skype. Vais sorrir tanto que te perguntarás por que é que o teu coração ainda não explodiu e espalhou sangue por todo o peito. Juntos, vão escrever a história das vossas vidas, terão crianças com nomes estranhos e gostos ainda mais estranhos. Ela vai apresentar os vossos filhos ao Gato do Chapéu e a Aslam, talvez no mesmo dia. Vão atravessar juntos os invernos da vossa velhice e ela recitará Keats, num sussurro, enquanto tu sacodes a neve das tuas botas. Namora uma rapariga que lê, porque tu mereces. Mereces uma rapariga que te pode dar a vida mais colorida que consegues imaginar. Se só lhe podes oferecer monotonia, horas requentadas e propostas mal cozinhadas, estás melhor sozinho. Mas se queres o mundo e os mundos que estão para além do mundo, então, namora uma rapariga que lê. Ou, melhor ainda, namora uma rapariga que escreve.
- Rosemary Urquico

421

2011-06-01T12:00:00.003+01:00

Era uma vez um homem que se esqueceu como se faz amor....(Oldmirror)

Eu sou uma pessoa excitável que só entende a vida liricamente,
musicalmente, em quem sentimentos são muito mais fortes que a razão.
Eu estou tão sedenta para o maravilhoso que só o maravilhoso tem poder sobre mim
Qualquer coisa que eu não possa transformar em algo maravilhoso, eu deixo ir.
Realidade não me impressiona. Eu só acredito em êxtase,
e quando a vida ordinária me algemar, eu escapo, de uma maneira ou de outra.
Nenhum muro mais.
- Anaïs Nin

420

2011-05-30T15:16:00.002+01:00

Pior que a desilusão, a indiferença ou até o ódio é o arrependimento. Provavelmente o pior sentimento do Mundo, provavelmente o mais raro, provavelmente aquele que julgaria ser possível evitar durante toda uma vida mas que, gota a gota, parece fazer questão de se apresentar. Para já estranho e luto para que não se entranhe. (Oldmirror)

Caí no silêncio há vários dias. Quero falar-te das horas incandescentes que antecedem a noite e não sei como fazê-lo. Às vezes penso que vou encontrar-te na rua mais improvável, que nos sentamos diante do rio e ficamos a trocar pedaços de coisas subitamente importantes: a tua solidão, por exemplo. Mas depois, virando a esquina, todas as esquinas de todos os dias, esperam-me apenas as aves que ninguém sabe de onde partiram.
- Vasco Gato (autopsiado)

419

2011-05-26T15:52:00.003+01:00

É chegado o momento em que cada palavra é somente mais um gesto da borracha que lentamente apaga o contorno de um corpo, mais uma brisa que afasta a permanência de um cheiro, mais um tijolo que ajuda a fechar um peito aberto, mais uma página gasta sem que o futuro se escreva, mais uma parede que impede o abraço. É chegado o momento em que a mordaça poderá salvar, o momento em que se escrevem gigantes volumes explicando a vida ou a vida recomeça a ser vivida. Oldmirror

Não, as palavras não fazem amor
fazem ausência.
Se digo água, beberei?
Se digo pão, comerei?
- Alejandra Pizarnik

418

2011-05-16T14:45:00.000+01:00

O amor é perigoso. Aceitá-lo significa entrar numa viagem de difícil retorno. Aceitá-lo totalmente significará, no limite, estarmos dispostos a morrer por ele e, pelo meio, viver por ele, lutar por ele trabalhar para ele. O amor é duro e, por isso, poucos começam e terminam a viagem sem dizer, enquanto voltam as costas: "o amor não chega". O amor "obriga" ao despojamento, "obriga" à incondicionalidade e à cumplicidade, aceitá-lo e senti-lo só é possível desta forma. O amor é invisível e inatingível quando olhado através de uma redes de preconceitos, de egoísmos ou de condições, atingi-lo implica despir o colete à prova de balas e oferecer o peito, oferecer o corpo e entregar a alma. O amor está fora de moda, assim como a honra e a nobreza ou tudo o que exige demasiado de nós próprios e direcciona-se aos outros; dá trabalho, sofre-se, logo os benefícios tornam-se questionáveis. O amor leva à partilha completa, sem momentos para o "eu" ou sequer para o "tu", somente para o "nós". Há demasiadas definições de amor, é verdade, a minha, a única, creio, é a doentia, a fundamentalista, que não se confunde com a tradicional, se é que ela existe, nem mesmo com as contemporâneas, que insisto em recusar.
O amor é perigoso e amar perigoso é. É um processo doloroso, quase sempre incompleto, por dificilmente aceitarmos prescindir do "eu", esquecermo-nos do "eu", lembro-me de dizer, numa conversa semelhante, que esta característica é próxima à passagem do escudo a euro; demorá uma eternidade para que pensemos apenas em euros, esquecendo totalmente a conversão para escudos, há sempre um momento em que o fazemos e se o fazemos, não estamos esquecidos do escudo, ou seja, do "eu". Eventualmente, saber amar implica uma aprendizagem para mais de uma vida. É por sermos imperfeitos que criamos definições daquilo que é perfeito, traçando-as como metas que roçam o utópico e o inatingível. Para amar, segundo a perfeita definição, serão precisos dois, logo, a equação duplica no seu grau de dificuldade e o equilíbrio espelha a utopia que a definição encerra. Eu posso amar, mas serei mal sucedido, se o outro não o fizer, e se o fizer mas não de forma igual, continuarei a amar de forma incompleta.
Mas com base apenas na minha definição de amor, este, uma vez atingido, tornar-nos-ia praticamente deuses a viver numa realidade para além da realidade. Sensações únicas, qualidade ímpares, resistências inimagináveis recompensas incalculáveis. Esse amor, uma vez atingido, fará do sofrimento que não desaparece, um ínfimo pormenor se comparado com esse praticamente indescritível estado de espírito. Mas se o digo, deve-se apenas à minha definição pois vivê-lo ainda não foi meu privilégio, mas houve momentos em que essa luz surgiu ao fundo do meu túnel, demasiado trémula para me iluminar.
- Oldmirror

Descobri o teu blog há muito pouco tempo e já o li de uma ponta a outra. Tenho andado a ler muitos parecidos e chego à conclusão que há imensas definições de amor, de amar, muitas delas contraditórias. Aqui encontrei, no meio de tantas outras coisas, mais pistas para uma outra definição. Tem sido um passatempo que me tem fascinado, recolher definições de amor e de amar, quem sabe um dia não consigo junta-las e fazer uma definição universal. Resolvi mandar este mail não para dar os parabéns pelos textos e pelo conceito ou sequer escrever elogios, mas para fazer um desafio que me poderia ajudar na procura do meu Graal. Queres escrever-me a tua definição de amor, de amar? Caso aceites, podes responder-me para este mail. Obrigada.

- L. via mail

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2011-05-10T16:30:00.000+01:00

417

2011-05-10T16:28:00.001+01:00

PARTE II
No dia em que proferira aquela frase sabia que fora a morte que sentenciara. A decisão estava tomada e fugiu porque lhe faltara a coragem para a ditar. Queria matar mas não o queria dizer. Decidira então fazê-lo da única forma que se lembrara e que evitaria o embaraço de ter que o anunciar.
Soube agora que a morte estava consumada. Primeiro sorriu. Conseguiu matar sem que para isso tivesse que soltar uma gota de suor. À vista desarmada era inocente, ninguém poderia garantir que o golpe fatal tinha sido desferido. Estava livre.
Mas a liberdade depressa se tornou em pesadelo. Não lhe saía da cabeça. E se não tivesse matado? E se tivesse matado sem ter precisado de fugir? E se tivesse ficado?
E se ainda fossem vivos... os dois?
- Oldmirror

Não basta amar alguém. É preciso amar com coragem. É preciso amar de tal modo que nenhum ladrão, ou má intenção, ou lei, lei divina ou deste mundo, possa seja o que for contra esse amor. Não nos amámos com coragem... foi esse o mal. E a culpa é tua, porque a coragem dos homens é ridícula em matéria de amor. É trabalho vosso, o amor...
- Sándor Márai

416

2011-05-09T17:19:00.001+01:00

PARTE I
Um dia disse-lhe:
- Vou embora por uns tempos e quando voltar decidirei se irás morrer.
Desde esse dia nunca mais viveu. Passou os dias à espera que voltasse para saber se morreria ou não. Todos os dias, sentava-se à soleira da porta à espera de ver o vulto que significaria o veredicto final. Poucas vezes se lembrava do resto, poucas vezes entrava em casa para comer, beber ou simplesmente descansar o corpo. Os seus dias eram passados naquela soleira, à espera. Desde que ouvira aquela sentença a sua cabeça não mais pensou noutra coisa que não fosse... a chegada. Os mais diferentes cenários eram o passatempo: virá hoje? virá um dia? morrerei? viverei?
Foram anos e anos passados na soleira e o vulto nunca surgira ao fundo da estrada. Foram anos e anos até se convencer que, se calhar, o veredicto nunca chegaria e que por isso, viveria. Mas enquanto esperou, os anos passaram e pouco lhe restava para viver.
E no momento da morte o último pensamento foi para o vulto. Talvez naquela frase e na falta de resposta estivesse a própria sentença: morrerás da tortura de não saberes se morres ou vives. Dificilmente se lembraria de uma morte tão dolorosa.
- Oldmirror

Ah, quem escreverá a história do que poderia ter sido?
Será essa, se alguém a escrever,
A verdadeira história da humanidade.
O que há é só o mundo verdadeiro, não é nós, só o mundo;
O que não há somos nós, e a verdade está aí.
Sou quem falhei ser.
Somos todos quem nos supusemos.
A nossa realidade é o que não conseguimos nunca.
Que é daquela nossa verdade — o sonho à janela da infância?
Que é daquela nossa certeza — o propósito a mesa de depois?
Medito, a cabeça curvada contra as mãos sobrepostas
Sobre o parapeito alto da janela de sacada,
Sentado de lado numa cadeira, depois de jantar.
Que é da minha realidade, que só tenho a vida?
Que é de mim, que sou só quem existo?
Quantos Césares fui!
Na alma, e com alguma verdade;
Na imaginação, e com alguma justiça;
Na inteligência, e com alguma razão —
Meu Deus! meu Deus! meu Deus!
Quantos Césares fui!
Quantos Césares fui!
Quantos Césares fui!
- Álvaro de Campos

415

2011-05-02T14:48:00.004+01:00

Foram milhares de lápis que durante a sua vida levara até à mais ínfima gota de carvão. Agora que as mãos lhe recusavam a força necessária para os continuar a segurar entre os dedos, apercebeu-se que terminaria a sua existência sem, no entanto, terminar a frase que sempre procurara finalizar. (Oldmirror)

Four years ago or maybe five,I was talking with Hidekazu Yoshida. We were on the train from Donaueschingen to Cologne. I mentioned the book by Herrigel called "Zen in the Art of Archery"; the melodramatic climax of this book concerns an archer’s hitting the bull’s eye though he did so in total darkness.Yoshida told me therewas one thing the author failed to point out, that is, there lives in Japan at the present time a highly esteemed archer who has never yet been able to hit the bull’s eye even in broad daylight.
- John Cage

414

2011-05-02T14:25:00.004+01:00

Nunca o tempo foi propositadamente tanto para lembrar que me resta tão pouco. (Oldmirror)

One evening when I was still living at Grand Street and Monroe, Isamu Noguchi came to visit me. There was nothing in the room (no furniture, no paintings). The floor was covered, wall to wall, with cocoa matting. The windows had no curtains, no drapes. Isamu Noguchi said, “An old shoe would look beautiful in this room.”
- John Cage

413

2011-04-28T13:56:00.000+01:00

As palavras podem matar, uma arma também. No entanto, serão poucas as mortes mais dolorosas do que as provocadas pelo silêncio resultante de uma fuga inesperada.
No incício é uma picada, rápida quase indolor, quase em simultâneo segue-se uma invasão incómoda do corpo que, ainda quente, quase se recusa a interpretar a estranha sensação. Uma facada no peito dói bem menos do que um voltar de costas.
Sentimo-nos tatuados, marcados para sempre. Não há banho que apague o que as lágrimas também não conseguiram. Não há tempo que nos ofereça verdadeira redenção. Não há sonhos que nos deixem olhar com outro olhar para as cinzas provocadas por incendiários da alma.
Há assasínios mais mortais do que outros. Há mortes mais definitivas do que outras. Há finais não agendados mais delicerantes do que a própria morte.
Dezenas de imagens, centenas de frases, milhares de palavras e um número incontável de sentimentos retorcidos e misturados num imperfeito "shaker". Sentado demasiadas horas abraçando as pernas e olhando em frente. Sem qualquer gesto ou reacção, o corpo vai-se esvaziando. A vertigem é avassaladora. A estonteante velocidade interior contrasta com a imobilidade exterior. Em breve será apenas corpo. Um corpo dorido, tatuado, esvaziado, incendiado, esfaquiado e deixado vivo para servir de exemplo aos que um dia fiquem tentados a atirar todas as fichas para cima de uma só mesa sem ponderarem se ela aguentaria todo o peso ou se por fraqueza e cobardia acabaria por ceder. (Oldmirror)

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.
Continuamente vemos novidades,
Diferentes em tudo da esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem, se algum houve, as saudades.
O tempo cobre o chão de verde manto,
Que já coberto foi de neve fria,
E em mim converte em choro o doce canto.
E, afora este mudar-se cada dia,
Outra mudança faz de mor espanto:
Que não se muda já como soía.
- Luís Vaz de Camões

412

2011-04-19T16:14:00.001+01:00

Quando o carinho é evocado como o maior dos sentimentos, surge a certeza de que é o embaraço e até o desprezo que levam à evocação e não a nobreza que o adjectivo encerra por si só. (Oldmirror)

A noite deixou-me outra vez transtornada
lentamente a manhã se enche
de palavras que eu sei de certeza
que significavam alguma coisa, mas o quê?
que ontem significavam alguma coisa.
Andar é balançar sobre os pés,
vejo na rua os seres de sangue quente
que tiveram também a inexplicável coragem
de se levantarem
em vez de ficarem deitados.
Nunca ninguém tem a certeza de nada,
de ser amado, de ser abandonado
tudo é possível e tudo é permitido
tudo sucede em alternância.
Agora me lembro o que queria dizer:
enquanto isso não trouxer infelicidade
é uma sensação agradável. Mas no fundo
somos doces como Turkish Delight
numa lata cheia de pregos.
- Judith Herzberg

411

2011-04-18T15:16:00.013+01:00

falhámos tudo: entregámos os livros

ao sepulcro das estantes, ao amor

demos um colo de horas certas,

deixámos de abrir janelas

para cheirar a noite.

já nada nos lembra

que o poema só se forma

no fio da navalha.

- Renata Correia Botelho (mergulhada no arrozal)

Numa violenta hipotermia emocional acresce a certeza que os cobertores estão todos indisponíveis até porque habitualmente só abundam pela Primavera e pelo Verão. Sempre que faz frio, sempre que o escuro é ainda mais escuro, preferem recolher ao conforto dos seus armários onde, comodamente, podem dizer que não viram e não ouviram. As desistências são mais vergonhosas que as imperfeições. E a nudez persistirá enquanto o Inverno e a noite vão plantando sementes. (Oldmirror)

410

2011-04-12T18:02:00.007+01:00

Atinge-me, de uma vez por todas! (Oldmirror)

409

2011-04-12T17:03:00.006+01:00

De braços caídos, olhando em redor confirmando a encruzilhada de becos sem saída, dava por si com a certeza de que chegara ao fim da linha. Com algumas pontas soltas, umas maiores que outras, tornava-se óbvio que, para além delas, de pouco valeria a permanência. A verdadeira dúvida era a melhor forma de permanecer enquanto isso fosse um imperativo e até aí a encruzilhada mudava de formato. (Oldmirror)

Olho para o papel branco (afinal um tudo-nada pardacento) sem a angústia de que falava Gauguin (ou era Van Gogh?) ao ver-se em frente da tela, mas apreensivo, apesar de tudo. Que vou eu escrever - eu, a quem nada neste mundo obriga a escrever? Eu, antecipadamente sabedor da inutilidade das linhas que neste momento ainda não redigi, dentro de alguns minutos (de alguns anos) finalmente redigidas?

Não sei: folheio ao acaso a página cento e quinze do meu caderno, ainda branca, ainda parda, e pergunto-me: daqui a dois, a três, a quatro meses, quando a alcançar - se a alcançar - , terei escrito uns milhares de palavras. Que palavras?

- Augusto Abelaira

408

2011-03-02T17:34:00.001Z

O desemprego. A experiência que me faltava. Provavelmente, a derradeira ligação à realidade que mantinha por força da necessidade. Agora fica mais fácil viver não vivendo. (Oldmirror)

Diz-me devagar coisa nenhuma, assim

como a só presença com que me perdoas

esta fidelidade ao meu destino.

Quanto assim não digas é por mim
que o dizes. E os destinos vivem-se
como outra vida. Ou como solidão.
E quem lá entra? E quem lá pode estar
mais que o momento de estar só consigo?
Diz-me assim devagar coisa nenhuma:

o que à morte se diria, se ela ouvisse,
ou se diria aos mortos, se voltassem.

- Jorge de Sena

407

2011-02-03T17:43:00.001Z

Sem alma, fazendo do mais insignificante gesto o mais alto momento do dia. A vida interrompida por uma garra indefensável que aperta com força a garganta sem sequer permitir o prazer ínfimo de engolir em seco. Cada amarra composta por incompreensíveis dúvidas e decisões que tardam, retardam o coração. Bate menos. Quase não bate. O paraíso é já ali, à distância de uma palavra. Já são visíveis os risos, as cores, a claridade reconfortante. Mas o castigo é claro: chegar aqui, olhar, esticar o braço, sentir o calor ali à frente na ponta de um dedo e regressar à meta. E repetir, repetir sempre. (Oldmirror)

Habito um corpo - é apenas isso...

...Não me venham dizer que existo.

- Manuel de Freitas

counting-break

2011-01-30T16:56:00.000Z

406

2011-01-30T15:13:00.001Z

- O que me dás para me teres de volta?
- Dou-te o corpo, dou-te o sangue, dou-te a vida, dou-te...o coração!
- Não chega. Entrega-me também essa felicidade. (Oldmirror)

Às vezes se te lembras procurava-te
retinha-te esgotava-te e se te não perdia
era só por haver-te já perdido ao encontrar-te
Nada no fundo tinha que dizer-te
e para ver-te verdadeiramente
e na tua visão me comprazer
indispensável era evitar ter-te
Era tudo tão simples quando te esperava
tão disponível como então eu estava
Mas hoje há os papéis há as voltas a dar
há gente à minha volta há a gravata
Misturei muitas coisas com a tua imagem
Tu és a mesma mas nem imaginas
como mudou aquele que te esperava
Tu sabes como era se soubesses como é
Numa vida tão curta mudei tanto
que é com certo espanto que no espelho da manhã
distraído diviso a cara que me restade
pois de tudo quanto o tempo me levou
Eu tinha uma cidade tinha o nome de madrid
havia as ruas as pessoas o anonimato
os bares os cinemas os museus
um dia vi-te e desde então madrid
se porventura tem ainda para mim sentido
é ser solidão que te rodeia a ti
Mas o preço que pago por te ter
e ter-te apenas quanto poder ver-te
e ao ver-te saber que vou deixar de ver-te
Sou muito pobre tenho só por mim
no meio destas ruas e do pão e dos jornais
este sol de Janeiro e alguns amigos mais
Mesmo agora te vejo e mesmo ao ver-te não te vejo
pois sei que dentro em pouco deixarei de ver-te
Eu aprendi a ver a minha infância
vim a saber mais tarde a importância desse verbo para os gregos
e penso que se bach hoje nascesse
em vez de ter composto aquele prelúdio e fuga em ré maior
que esta mesma tarde num concerto ouvi
teria concebido aqueles sweet hunters
que esta noite vi no cinema rosales
Vejo-te agora vi-te ontem e anteontem
E penso que se nunca a bem dizer te vejo
se fosse além de ver-te sem remédio te perdia
Mas eu dizia que te via aqui e acolá
e quando te não via dependia
do momento marcado para ver-te
Eu chegava primeiro e tinha de esperar-te
e antes de chegares já lá estavas
naquele preciso sítio combinado
onde sempre chegavas sempre tarde
ainda que antes mesmo de chegares lá estivesses
se ausente mais presente pela expectativa
por isso mais te via do que ao ter-te à minha frente
Mas sabia e sei que um dia não virás
que até duvidarei se tu estiveste onde estiveste
ou até se exististe ou se eu mesmo existi
pois na dúvida tenho a única certeza
Terá mesmo existido o sítio onde estivemos?
Aquela hora certa aquele lugar?
À força de o pensar penso que não
Na melhor das hipóteses estou longe
qualquer de nós terá talvez morrido
No fundo quem nos visse àquela hora
à saída do metro de serrano
sensivelmente em frente daquele bar
poderia pensar que éramos reais
pontos materiais de referência
como as árvores ou os candeeiros
Talvez pensasse que naqueles encontros
em que talvez no fundo procurássemos
o encontro profundo com nós mesmos
haveria entre nós um verdadeiro encontro
como o que apenas temos nos encontros
que vemos entre os outros onde só afinal somos felizes
Isso era por exemplo o que me acontecia
quando há anos nas manhãs de roma
entre os pinheiros ainda indecisos
do meu perdido parque de villa borghese
eu via essa mulher e esse homem
que naqueles encontros pontuais
Decerto não seriam tão felizes como neles eu
pois a felicidade para nós possível
é sempre a que sonhamos que há nos outros
Até que certo dia não sei bem
Ou não passei por lá ou eles não foram
nunca mais foram nunca mais passei por lá
Passamos como tudo sem remédio passa
e um dia decerto mesmo duvidamos
dia não tão distante como nós pensamos
se estivemos ali se madrid existiu
Se portanto chegares tu primeiro porventura
alguma vez daqui a alguns anos
junto de califórnia vinte e um
que não te admires se olhares e me não vires
Estarei longe talvez tenha envelhecido
Terei até talvez mesmo morrido
Não te deixes ficar sequer à minha espera
não telefones não marques o número
ele terá mudado a casa será outra
Nada penses ou faças vai-te embora
tu serás nessa altura jovem como agora
tu serás sempre a mesma fresca jovem pura
que alaga de luz todos os olhos
que exibe o sossego dos antigos templos
e que resiste ao tempo como a pedra
que vê passar os dias um por um
que contempla a sucessão de escuridão e luz
e assiste ao assalto pelo sol
daquele poder que pertencia à lua
que transfigura em luxo o próprio lixo
que tão de leve vive que nem dão por ela
as parcas implacáveis para os outros
que embora tudo mude nunca muda
ou se mudar que se não lembre de morrer
ou que enfim morra mas que não me desiluda
Dizia que ao chegar se olhares e não me vires
nada penses ou faças vai-te embora
eu não te faço falta e não tem sentido
esperares por quem talvez tenha morrido
ou nem sequer talvez tenha existido
- Ruy Belo

405

2011-01-20T15:54:00.009Z

Há vidas que se perdem pela incapacidade de viverem o que existe com a obsessão em viverem o que gostariam que existisse. (Oldmirror)

Aquilo a que muita gente chama amar consiste em escolher uma mulher e casar com ela. Escolhem, juro-te, já os vi fazerem-no. Como se se pudesse escolher no amor, como se amar não fosse um raio que quebra os ossos e nos deixa paralisados no meio do pátio. Não se pode escolher Beatriz, não se pode escolher Julieta. Não podemos escolher a chuva que nos vai encharcar até os ossos quando saímos de um concerto.
- Julio Cortázar [confirmando que há crimes demasiado perfeitos]

404

2011-01-20T15:11:00.001Z

Voltando atrás para olhar o futuro. Trazer de volta o exercício do esquecimento, os antídotos da desilusão, a receita inversa à troca, à rejeição. De novo, rasgamos os planos e traçamos novos destinos, esculpidos em pedra feita dos escombros da memória e da experiência da repetição. Sentados, procuramos nos manuais, outras fórmulas de futuro que evitem mais ruínas, que impeçam enganos, que ensinem a manter-nos afastados de falsa coragem, de pequenos carácteres que se entranham no nosso ser. Regressamos ao ponto de partida dispostos a voltarmos a ser esfaqueados uma e outra sem que nos lembremos das horas longas em que decorámos os compêndios dedicados a uma vida sem dor.

Três fósforos... um a um acesos na noite
O primeiro para ver o teu rosto inteiro
O segundo para ver os teus olhos
O terceiro para ver a tua boca
E toda a escuridão para recordar tudo isso
Apertando-te nos braços
- Jacques Prévert

403

2011-01-07T21:27:00.005Z

Não há outra forma de o dizer: Estou em baixo, bem mais baixo do que me lembro de alguma vez estar. Por isso, vou fazer sinais mais discretos, mais escuros, agora apenas quero que eles cheguem ao Mundo e não ao degrau que me fez escorregar e cair...de novo.
O “Sinais”, segunda-feira, passa a ser por convite (nabokov_1@hotmail.com) até que me esqueça que o degrau que julgava faltar para chegar à luz tornou-se o degrau que me revelou que há mais escuro do que o escuro que conhecia. (Oldmirror)

Debruça-te para o interior do meu vazio. Nenhum rosto, nenhum pensamento, nenhum gesto inútil. Nenhum desejo - porque o desejo precisa de um rosto. E no lugar daquele que partiu acende-se a noite.

- Al Berto

402

2011-01-07T15:35:00.006Z

Nunca foi fácil a maior desilusão chegar-nos de quem mais amámos. Nunca foi fácil o falhanço resultar do maior dos investimentos. Nunca foi fácil morrermos pela mão de quem um dia ajudámos a renascer. Nunca foi fácil vencer a falta de coragem. Nunca foi fácil sentir que em nós a aposta não é de all-in. (Oldmirror)

para não te perderes pensas

em deixar marcas pelo caminho

guiar-te pelo barulho dos carros

todos os dias fazes a mala

e improvisas mapas com o lápis

viagens para o muito longe

mas continuas sentada na sala

e os únicos caminhos

são rastos de migalhas e lágrimas

é à sua sombra

que vais continuar a usar o lápis vermelho

e as árvores lá fora

são apenas pontos sem nome

marcados a verde no mapa

- Maria Sousa

401

2011-01-01T15:07:00.000Z

Na passagem do ano como no que resta dos dias, os estranhos somos cada vez mais nós. (Oldmirror)

Segundo um mito urbano, na noite da passagem do ano as pessoas desatam a beijar estranhos na boca. Isso nunca me aconteceu. Curiosamente, o que sucedeu foi o contrário: percebi que as pessoas que beijei na boca me eram, afinal, completamente estranhas.
- Ouriquense

400

2010-12-30T14:16:00.001Z

Ano após ano, o balanço termina de forma semelhante: somos cada vez menos aquilo que queríamos ter sido, somos cada vez menos aquilo que uma vez sonhamos vir a ser. Ano após anos recomeçamos decididos. Ano após anos, vamos perdendo a força à medida que a cabeça vai chocando contra a parede chamada realidade. Anos após ano aumentam os livros que precisamos de ler e diminui o tempo que nos sobra para o fazer. Ano após ano chegamos à conclusão que as grandes músicas, os grandes quadros, os grandes bailados já foram feitos e que daqui para a frente o desafio faz-se mais da revisão da matéria dada do que da partida à descoberta. Ano após ano são menos os motivos que nos levam a subir as persianas. (Oldmirror)

Morava sozinho. Morreu de repente, rodeado por milhares de livros, documentos, fotos e testemunhos de gratidão de instituições científicas. Quando examinaram tudo aquilo, encontraram um papel azul com o início de uma confissão: "Eu queria ter sido actor".
- David Lagmanovich

399

2010-12-03T16:29:00.003Z

A definhar. Embriagamo-nos com ilusões momentâneas, forçamo-nos a esquecer e ocasionalmente esbracejamos, sem que aceitemos que a areia movediça em que nos movemos engole-nos devagar. Os rostos fecham-se um pouco mais, as lágrimas invadem o travesseiro em surdina para logo depois voltarmos a caminhar, num desesperado esforço de manter rotinas que nos impeçam de olhar de frente a tempestade que se abate em nós. Aos poucos, vão-se os anéis, vai-se o orgulho, engolimos em seco e prosseguimos com o que resta das nossas forças insuficientes para voltar a pintar de esperança o que nos sobra, suficientes para atenuar uma dor que nos trespassa os ossos, que nos trespassa a dimensão. Perdidos. Envergonhados. Olhando a história sem saber como nos trouxe ao presente. (Oldmirror)

Trabalhei muitos anos perto de casa, ia a pé, sozinha com os meus pensamentos e com a esquadria dos passeios. Quando mudei para a Boavista passei a utilizar o metro; ao princípio custou-me enfrentar tantos rostos próximos, depois habituei-me e aprendi o prazer de observar as pessoas, tão diferentes umas das outras (o metro consegue a façanha de reunir várias classes sociais e até mesmo aqueles que estão fora das classes), sérias e isoladas com os seus objectos (telemóveis, leitores de música, jornais, revistas e alguns livros). Mas o meu novo emprego fica fora da alçada da modernidade do metro, por isso já há alguns meses que faço o percurso antas-cordoaria ou carregal de autocarro. As pessoas que andam de autocarro são de outro género, varia um bocado com as linhas mas, de uma maneira geral, são mais pobres, mais velhas e mais faladoras. Ouço sobretudo queixas de mulheres: a falta de dinheiro, a ganância dos patrões, a falta de solidariedade dos colegas, a violência surda em casa, as doenças constantes, as correrias para os centros de saúde, o abandono, as casas frias. São imagens tristes mas serenas, contadas com palavras imperfeitas, que se opõem à histeria dos telejornais. Qualquer coisa que o cinema poderia captar, se andasse ainda na rua.
- C. (Quando os dias também são...infelizes)

398

2010-11-19T15:54:00.002Z

Mortas as promessas, esfaqueadas pela hipocrisia, asfixiadas pela desistência, envenenadas pela mudança. Hipotecadas as hipóteses, comprometidas pelo abandono, vendidas por facilidades, amachucadas pela dúvida. (Oldmirror)

A aparência adere ao ser e somente a dor pode arrancá-los um do outro.
Quem tem o ser não pode ter a aparência. A aparência acorrenta o ser.
O curso do tempo arranca o parecer do ser e o ser do parecer, por violência.
O tempo manifesta que não é a eternidade.
- Simone Weil

397

2010-11-17T16:20:00.005Z

Passados três anos regressa o síndrome do José Luís Peixoto: Apostas que se perdem... (Oldmirror)

Ao que encontrei tanto e tanto acrescentei.
Recordo essas horas esses dias...
- Cruzeiro Seixas

counting-break

2010-11-15T11:07:00.000Z

396

2010-11-11T16:03:00.001Z

A solidão de um corpo despido que olha o espelho passando em revista uma vida escrita na pele onde começa a escassear o espaço para marcar o futuro e do passado já muito pouco se mostra decifrável. É visível a cada veia exposta, que o coração ainda bate. É invisível a cada cicatriz a assinatura de quem fez do exterior a dolorosa interpretação da ferida interior. Um corpo despido onde já subsiste o arrepio e o vazio outrora ocupado pelo morno encosto de outro corpo e preenchido por pedaços feitos à medida para os lugares mais recônditos invariavelmente descobertos por quem estivera disponível para encetar uma viagem vagarosa pelo mapa-mundi agora explorado em frente ao espelho. (Oldmirror)

Não há limite que não seja por ele suportado. Suporta todo o cansaço. Traições, fadiga, falhanços. Aconteça o que acontecer tens um corpo que pesa; e um chão, mudo, imóvel, que não desaparece.
- Gonçalo M. Tavares

395

2010-11-03T14:36:00.001Z

Há muito tempo que não subo as escadas até ao patamar onde é possível ver o sol e sentir na pele a promessa de um dia que ainda tem muito para dar. (Oldmirror)

Eu queria uma grande manhã, uma lúcida manhã sem cinzas, luminosa, quase quente, donde fosse possível avistar as brancas montanhas do tempo, donde fosse possível olhar o princípio de todos os caminhos e esperar. E que não fosse tarde, que nunca fosse tarde nos seres amados, nem nos lugares por onde passámos e, nus, deixámos os olhos como uma nuvem sobre a morte.
- Gil T. Sousa

394

2010-10-28T15:28:00.000+01:00

Nunca fora voyeur. O que o levava a espreitar pela janela, olhando o prédio em frente, onde quase todas as noites aquele casal se envolvia, como se fosse a primeira vez, era a sensação de olhar para um espelho que o projectava ao passado. Também ele se envolvera, esquecendo as cortinas, ignorando os ruídos fazendo de cada momento o último à face da Terra. Ao vê-los não evitava um sorriso melancólico. Há muito que esquecera a vertigem do sentimento que o levava a abrir a janela do quarto ao Mundo. (Oldmirror)

Enquanto não vivi a minha própria vida, enquanto a vida alheia me levava nas suas ondas, enquanto acreditava que a vida tinha sentido, embora eu não fosse capaz de o exprimir, todo o género de reflexões da vida na poesia e nas artes me dava alegria; eu tinha prazer em mirar a vida no espelhinho da arte; porém, quando comecei a procurar o sentido da vida, quando senti a necessidade de ter a minha própria vida, esse espelho tornou-se inútil para mim, ou então ridículo, ou então torturante.

- Léon Tolstói

393

2010-10-16T13:06:00.001+01:00

O que nos corrói são as contas. Demasiadas contas subtrair, escassas as de somar, multiplicar e, sobretudo, dividir. O que nos mata são as contas. Contar com valores alheios, contar com escudos invisíveis, contar com as históricas retenções na fonte de quem nunca procurou sentir mais do que alguns cêntimos nos bolsos. Somassemos, multiplicassemos e dividissemos nós e o resultado final no deve e no haver do que nos vai no peito, raras vezes chegaria à nulidade, à unidade e até ao menor dos números pares. (Oldmirror)

Somos poeira, mas poeira enamorada!
- João César Monteiro (As Bodas de Deus)

392

2010-10-13T13:22:00.001+01:00

Indecisão. Necessidade absoluta de decidir. Escolher. Seguir por um dos caminhos. Agir. Acções demasiado dolorosas para a quem basta deixar-se levar pelo rio, sabendo de antemão onde acabará. Projectar cenários. Antever o futuro. Justificar gestos. Argumentar. Obrigações insuportáveis para quem há muito decidiu simplesmente existir. Corresponder a olhares. Disfarçar o desinteresse. Completar metades. Representações inverosímeis de quem apenas entrou na peça por obrigação, sob a promessa que nada mais seria do que um minúsculo "product placement", longe da tábua onde passeiam os protagonistas. (Oldmirror)

Não sei para que lado da noite me hei-de virar
onde esconder de ti o rio de fogo das lágrimas
quase a transbordar e acendo mais um cigarro
e falo atabalhoadamente de um futuro qualquer
e suspiro de alívio porque não ouves o que digo
ou se calhar também não sabes onde te esconder
esesperamos que se ilumine o lado certo da noite...
- Carlos Alberto Machado

391

2010-09-23T23:45:00.000+01:00

Na verdade sou uma versão rasca de Sócrates e não passaria no mais simples dos exames de Protágoras. (Oldmirror)

I ain't saying she's better than you, you see,
She's just better than you for me...

- Donovan Woods (Phone)

390

2010-08-29T22:25:00.003+01:00

Acordar e confirmar que afinal continuamos a viver num Mundo onde as resposta que buscamos parecem não residir e o Mundo onde se encontram permanece indecifrável no mapa desenhado no nosso interior. (Oldmirror)

O homem mais forte do Mundo é o que se mantém sozinho...
- Henrik Ibsen

389

2010-08-20T22:50:00.000+01:00

Porque existe solidão de ambos os lados da barricada erigida em redor do que somos, da protecção que procuramos, do medo de sermos vulneráveis. Porque o que mostramos é surpérfluo e cá dentro a aridez, se tomasse conta da paisagem, devastaria os sonhos que se aproximassem. Secos, pintados de azul; vazios, pintados de rosa; negros ou cinzentos para os escassos olhos que olham com o coração. (Oldmirror)

... e não temos o que secretamente ansiávamos, de vez em quando momentos tão vazios, de vez em quando, mesmo no meio dos outros, uma solidão tão grande, um desamparo, uma sensação de queda, esta dificuldade em respirar, porque a mobília sufoca, que vem e desaparece e volta, de vez em quando, sem motivo, vontade de chorar, não lágrimas grandes, não soluços, uma coisa vaga, uma pergunta
– E agora?
sem resposta, caras familiares que se tornam estranhas, se te abraçar continuo sozinho, o que se passa comigo, o que se passa connosco, o relógio prossegue
– Já é tarde...
- António Lobo Antunes

388

2010-08-16T13:23:00.001+01:00

E quando, um dia, nos tornamos amigos de um barman; quando as perguntas começam a ser mais do que as respostas e damos conta de frequentemente deambularmos sem um qualquer destino...estamos verdadeiramente sós. Há saudades de tudo e de todos. Abundam hesitações e surgem explosões. Passamos a ter corpo, tentamos esquecer a matéria.
Já fomos personagens de demasiados argumentos, já confundimos vidas que fomos adoptando, já tocamos no céu e na terra e conseguimos olhar para cada estrada à nossa frente. Mas, mesmo assim, aqui estamos, exactamente no ponto de partida. Gastos. Exaustos. Tendo a certeza que a viagem que agora fizermos dificilmente não será a última. As perguntas são agora mais frequentes que as respostas. Abundam as hesitações e surgem explosões. (Oldmirror)

Be nice
or go away
...e deu-me uma crise de dicionário.
(Daqueles vícios que só confesso a estranhos visitantes.)
“Be Nice”
Nesta nova língua, faltam-me os duplos sentidos.
Li. Pensei. Reli.
“Nice girls don’t do that!”
Decidi: “Go away!”
Fechei o dicionário. Shut down o laptop. Get dress. Bad girl.
Rua (talvez) acima.
(Ou abaixo, confesso que não sei para que lado fica o Norte.)
Sonhei que atravessava o mundo até ao “away” mais próximo. Um sítio com noite, com fumo, com mesas para o café e sem esperas nenhumas.
Uma mesa só para mim, um sofá para me enterrar e me perder na melancolia de mais uma noite.
(Horas depois.)
Cigarros fumados.
Copos vazios.
Corpo dormente.
Rua (talvez) abaixo.
No regresso do “away”.
Com o sabor do sal do meu suor.
A pele molhada de mim e de um orvalho imaginário.
Sento-me na soleira da porta. O último cigarro.
Os gatos miam com o cio.
Arrepia-me aquela súplica. Cresce-me um estranho desejo.
Abandono o corpo. Perco definições.
Sussurro ao gato.
- Finge que me amas até ao sol nascer!
De olhos fechados.
O cigarro queima-me os dedos.
Incomoda-me o verbo regressar.
Uma casa vazia. Eu. Saber que ficou tudo away.
- P. Felix

387

2010-07-05T11:50:00.000+01:00

Há palavras que transbordam sentimentos, beleza extrema, sensações no estômago mais violentas do que uma qualquer imagem, uma qualquer experiência radical. Há palavras que nos impelem viciantemente para elas e às quais tentamos resistir sem sucesso. Palavras às quais sem querermos acabamos por voltar e só quando lhes fazemos a vontade conseguimos regressar à normalidade. São feitiços lançados sobre a sensibilidade que nos corre nas veias, palavras que por magia nos penetram o âmago. Por vezes foram feitas num só traço, tão rápido, tão inconsciente que chega até a ser injusta a profundidade a que descem dentro de nós, à força com que se instalam dentro de nós. Indefeso, entreguei-me a elas e fiz-lhes a vontade. Venceram. Sempre quis que vencessem. Podemos prosseguir, agora? (Oldmirror)

o correr da corda pelos dedos: queimaduras de terceiro grau. mesmo quando a queda era já anunciada. ainda assim... como se prepara o corpo para cair? tenho a certeza de que os bailarinos têm truques para isso. mas nunca pratiquei dança na vida e nunca aprendi a preparar o corpo para as quedas.

- Speechless's esquimose

counting-break

2010-06-30T11:04:00.000+01:00

386

2010-06-27T04:37:00.001+01:00

De nada adianta abrir as janelas procurando a luz se o sol não existe lá fora. De pouco vale escolhermos tinta branca para pintar o negro da vida se o pincel não tocar a tela. Serão inúteis os efeitos especiais se o actor é naturalmente mau. Neste filme não há 'second chances' e os beijos resumem-se a escassos e gélidos 'bytes'. Não há 'reboots', 'restarts' ou 'reloads'. Neste filme, subsiste o 'freezed-frame'. Esqueça-se a liberdade, pois é a mesma do primata de cativeiro indiferente à porta aberta da jaula. Permanece. Indiferente. 'Hobby'? 'Flashback' em 'super-slow motion' onde, graças aos avanços da memória, numa exibição 3D, ainda é possível sentir o calor de uma pele ao mesmo tempo que o arrepio se dá. Quando abandonar o primeiro balcão fica a promessa de não utilizar qualquer duplo. Está aberto o 'casting' para contracenas! (Oldmirror)

só já sinto a vontade de sentir que tu sentes há tanto tempo. tempo perdido de todo um sentimento sem sentido nem direcção sem saber se o que se sente vem do fundo do coração que se abate bate amassa. não beijes de boca fechada. abre as letras às palavras que te escorregam na língua. sente_te de vez em quando sente_te sente_te sente_te. senta_te e deixa sentir_te. a verdade é nua. crua. chega a doer a fazer ferida. a mentira és tu. doce. suave. impossível ficar indiferente à tua pessoa ao não querer ser não querer estar não querer. já não consegues chocar nada. o choque és tu. por aqui há gente. gente que te lê. que te sente como tanto tu querias sentir. aprende_te de novo inicia_te apaga a página vira a folha não dês título. não numeres. enamora_te. recomeça_te. não te derives. rima_te. afoga a memória num mar de vinho. lança_te ao rio. vem ter contigo. não há portas. não há chaves. não há nada. estás aí?
- Ivone

385

2010-06-19T00:32:00.004+01:00

Morreste sem que me convencesses. Espero ser convencido antes de morrer.

Se o for, dir-te-ei quando chegar. (Oldmirror)

Não direi:

Que o silêncio me sufoca e amordaça.

Calado estou, calado ficarei,

Pois que a língua que falo é de outra raça.

Palavras consumidas se acumulam,

Se represam, cisterna de águas mortas,

Ácidas mágoas em limos transformadas,

Vaza de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:

Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,

Palavras que não digam quanto sei

Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,

Nem só animais bóiam, mortos, medos,

Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam

No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,

Crispadamente recolhido e mudo,

Que quem se cala quando me calei

Não poderá morrer sem dizer tudo.

- José Saramago

384

2010-06-17T14:03:00.000+01:00

Vou fechar os olhos e contar lentamente até dez milhões. Quando os abrir espero finalmente ver. (Oldmirror)

Ela volta a fechar os olhos; as palavras não atravessam o seu sonho. Esse sonho pesado onde borbulha um sangue violáceo e que eu não posso sonhar. Não. Não voltes a adormecer. Acorda já, acorda para sempre. Ela abriu os olhos, abriu os lábios, estava de novo perto de mim e eu não soube guardá-la. Era preciso penetrar à força e em cheio no seu coração, rasgar os nevoeiros, e obrigá-la a escutar-me, suplicar-lhe: permanece viva, volta para mim. Volta; ainda ontem era tão fácil. As mãos pousadas no volante, olhavas o céu, dizias: que bela noite. Uma noite demasiado bela, tão suave. Sorrias: voltarei. Nunca mais voltarei a ver o teu sorriso. Dir-se-ia que o seu lábio se tornou demasiado curto, aparecem-lhe os dentes e tem as narinas comprimidas; na sua carne viva, há já um cadáver que se modela. É preciso fechar os olhos, esquecer esta máscara de morte; amanhã já não serei capaz, já só verei a máscara. «Voltarei.» Deveria ter lançado os braços à tua volta e não os abrir mais: não te vás embora; amo-te, fica comigo. Ouviste estas palavras e partiste; eu deveria tê-las gritado mais alto. Amo-te. Agora eu falo e tu não ouves. Escutavas-me tão apaixonadamente: e eu calava-me. Será que não voltaremos nunca para trás, em nenhuma vida? Ela está ali tão próxima (...)

- Simone de Beauvoir

383

2010-06-02T14:22:00.008+01:00

UM DUELO COM O SOLENE ACTO DE VIVER
"Somos conduzidos para um mundo de poesia impossível de descrever com palavras"

Morreu parte da pele que adoptei. Parte do coração que ainda bate. Hoje morri ainda mais. (Oldmirror)

Sempre que começo o Butoh, sinto uma hesitação, por não saber por onde começar. Mesmo quando pensamos sobre o que é "viver", vemos que normalmente o Butoh processa-se num inter-relacionamento de duas atitudes, aparentemente opostas, que coexistem: a humanista, baseada em amor profundo e altos ideais; a realista, fundamentada nos desejos e necessidades mais directas. Penso que o Butoh não teria existência própria, se o separássemos do acto de viver. Mas, por mais que se diga isso, não consigo deixar de hesitar todas as vezes que deparo com a questão: por onde começar? Começo sem sentir que essa hesitação significaria negar, sob um aspecto, o viver. Só posso concluir que é exactamente nesse processo denso da vida e nas situações de hesitação que está o real começar do Butoh. O Butoh começa nos movimentos quotidianos do corpo. Quando aparece alguém a querer fazer Butoh, digo sempre que isso levaria pelo menos cinco anos. Durante esse período, a aprendizagem realiza-se criando bases e não se sabe se na constante consciencialização da análise e síntese dos movimentos do próprio corpo ou se no aprofundamento do conhecimento sobre o processo de viver, se em nenhum dos dois ou em ambos.
A sabedoria de viver, o respeito à vida, tanto de si como a de outros, o reconhecimento da Natureza, são temas que vão surgindo no processo do aprendizagem. As dores de uma existência ou então os seus prazeres, os sofrimentos que marcam as nossas próprias vidas, as dádivas da Natureza e a sua destruição são para mim, fenómenos especialmente caros. Os ferimentos que recebemos nos nossos corpos cicatrizam e curam-se com o tempo. Os ferimentos que recebemos no nosso âmago, se aceites e contemporizados, farão nascer, ao longo dos anos e das experiências, alegrias ou tristeza que, um dia, nos conduzirão para um mundo de poesia, impossível de expressar por palavras, só por meio do nosso próprio corpo. Em matéria de se ensinar o Butoh, existem coisas que podem ser ensinadas e outras que não. Suponhamos que estivéssemos dando lições/aulas com o tema "Pai Nosso". Cada um de tentaria expressar, através do corpo, todos os movimentos que o tema lhes inspiraria. E eu compreenderia-os todos, por menores que fossem. Mas o problema começaria dali em diante.
Para mim, dançar com o único objetivo de fazer os outros entenderem as imagens que o tema evoca é apenas uma questão anterior ao Butoh; o problema encontra-se daí para frente. O importante é a postura diante da vida e dos sentimentos que decorrerem do processo vivencial, contidos nas verdades do "Pai Nosso". Além disso, a seriedade do viver e de como se vão confrontar com esse problema, constitui o aspecto mais importante. E sobre isso nada posso ensinar-lhes. É preciso que cada um faça uma reflexão. Na minha opinião, devem procurar no Butoh uma oportunidade para travar um duelo consciente com o solene acto de viver. Disse, antes, que levaria pelo menos cinco anos para aprender o Butoh. Nos simples movimentos que se ensinam nestes primeiros anos e também nos procedimentos do dia-a-dia já se incluem, com certeza, essas coisas que disse, que são impossíveis de se ensinar e de se descrever por palavras.
- Kazuo Ohno

382

2010-05-24T23:13:00.000+01:00

Só subo à superfície para vos roubar um pouco de ar. Não demoro. Não incomodo. Prometo que nem sequer me detenho a olhar para vocês. Só vos peço que não me olhem também, nem me façam sentir o calor que transportam na pele à qual renunciei. Só subo à superfície para vos roubar um pouco de céu. É que a memória começa a fraquejar e é apenas com ela que sobrevivo deste lado de cá. (Oldmirror)

Morremos por estarmos a mais
e estar a mais é ir morrendo em cada dia
Estar a mais é não ser o que se é ou não pode ser
e ser a hesitação de quem perdeu o rumo
e gira em torno da sua própria ausência
(...)
Assim o homem é quem é e quem não é
e entre estes contrários a tensão é insustentável
o que se faz exceder-se e ser a mais
(...)
- António Ramos Rosa

381

2010-05-19T15:12:00.005+01:00

Olhar para o céu ou para o chão. Sobrecarregar a agenda até às 26 horas diárias. Não parar, nunca parar. Não olhar em volta, em circunstância alguma. Se o fizermos corremos o risco de ver que não há nada a fazer e ao nosso lado nunca esteve ninguém. (Oldmirror)

Qué es la magia, preguntas

en una habitación a oscuras.

Qué es la nada, preguntas,

saliendo de la habitación.

Y qué es un hombre saliendo de la nada

y volviendo solo a la habitación.

- Leopoldo Maria Panero

380

2010-05-18T15:04:00.001+01:00

E o que me assusta nem é a tempestade é a imensa calma que se segue, o Norte perdido no meio da turbolência, a sensação estranha de navegar sem ondas, de navegar sem nada; ao lado é à vista. Assusta pegar no leme sem saber se queremos levar o barco a terra ou manter-nos na água. Assusta o meio do oceano e a possibilidade de escolher o ponto cardeal a seguir quando nem sequer o queremos fazer, porque o Norte que tinhamos antes e durante a tempestade sempre nos pareceu o rumo certo. (Oldmirror)

Continuo sem nada para dizer.
O que me custou
foi tudo ter acabado
como tinha começado
como se nada se tivesse passado
durante
ora o que se passou durante
ainda hoje me incomoda
e portanto deve ter acontecido
- Adília Lopes

379

2010-05-03T10:29:00.000+01:00

Hoje seria um excelente dia para então vingar a morte e provar a Roth que os limites não são assim tantos como apregoa. Temo que esteja sol e seja Primavera. (Oldmirror)

Sex isn’t just friction and shallow fun. Sex is also the revenge on death. Don’t forget death. Don’t ever forget it. Yes, sex too is limited in its power. I know very well how limited. But tell me, what power is greater?
- Philip Roth

378

2010-04-30T12:02:00.000+01:00

Regressemos a temas banais. As relações são mais fáceis de explicar do que a solidão. Voltemos então para a simplicidade que encerra a palavra "amo-te" e esqueçamo-nos da complexidade contida num simples "bom dia" dito para o espelho. Misturemos sexo e religião e rezemos para sairmos deles vivos, eventualmente, satisfeitos. (Oldmirror)

First of all, I think love replaced religion for me in my sense of fervor. When I began to look for earthly love (i.e., sex), I felt that I was cutting myself off from God. By taking on the mantle of religion, sex assumed proportions that are rather far-fetched. It became the central thing in my life, my goal. I was very prone to the Heathcliff/Mr. Rochester syndrome and still am. The sexual excitement was to a great extent linked with pain and separation. My sexual life is pivotal to me, as I believe it is for everyone else. It takes up a lot of time in the thinking and in the doing, the former often taking pride of place. For me, primarily, it is secretive and contains elements of mystery and plunder.
- Philip Roth (Shop Talk)

377

2010-04-22T01:15:00.001+01:00

E nele me afoguei repetidamente. Nele bebi para toda a vida. (Oldmirror)

Tu já gostaste de alguém até ao fim de um rio?

- Rui Pires Cabral

376

2010-04-16T15:19:00.000+01:00

Protestem defensores da aventura, difamadores da rotina. Reclamem adeptos da adrenalina, sócios das estradas secundárias. Mas para mim a vida seria bem mais doce se fosse feita de autoestradas...rectas se possível. Mas para mim o reconfortante aconchego da monotonia evitaria todos estes cacos espalhados pelo corpo. (Oldmirror)

Mesmo assim, pensei eu, continuarei a gostar dela, a menos, claro, que eu não me tenha transformado no ser incompreensível que de algum modo já sou. Era impossível, enfim, que deixasse de gostar dela, o que de certa maneira me pareceu um alívio, como naqueles dias em que nos levantamos, tomamos duche, fazemos a barba, saímos para a rua, chegamos ao trabalho e agradecemos ao céu a certeza de que mais tarde ou mais cedo teremos de morrer.
- Juan José Millás

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2010-03-27T11:41:00.001Z

375

2010-03-27T11:01:00.000Z

No tempo do optimismo, dos tons pintados de branco, das certezas de que tudo correrá bem. Viveria na época onde arriscar pareceria natural, crucial; onde tudo se resolveria e os finais felizes passavam além da grande tela. O tempo em que o fogo de artifício não existia no ar, ofuscando as estrelas, mas no estômago acelerando o coração. Com o tempo parado no tempo, sem que os ponteiros do relógio voluntariamente se voltassem contra nós, agitando-se o mais depressa possível para que nunca cheguemos a ficar fora do tempo. [Oldmirror]

...se pudéssemos estar apenas um pouco fora de tempo, em que tempo estaríamos?
- "Speechless", still, after all these years

374

2010-03-22T20:21:00.000Z

Pareceu-me urgente dizer-te que me ensinaste a olhar a poesia de persianas abertas e com o sol a bater-me na cara. Ofereceste-me a luz sob a forma de sorriso, de textos radiosos e imagens coloridas. Pareceu-me urgente recuperar-te o brilho, o único que não me fere sempre que saio deste canto para me certificar que ainda há mundo lá por fora. Pareceu-me urgente derrubar todos os postes da estrada. Fosse eu capaz de tamanha empreitada. Mas tenho uma pequena lanterna, nada comparável à tua luz, mas tem pilhas e ainda acende. [Oldmirror]

a pensar que
o desgosto é uma estrada por cumprir
dentro de cada um.
começa sem contar
(como se bate contra um poste)
e nunca, nunca, nunca
acaba.
apenas esmorece.
- a semi-cerrar os olhos mas sem evitar
a areia que chega no vento.

373

2010-03-19T22:38:00.001Z

E aos poucos diminui a urgência, cresce a paciência. Gota a gota saboreia-se, não se engole. O fumo dança na boca já sem invadir, sem pedir licença, os pulmões. Caminha-se mais, corre-se menos. Chora-se mais, chora-se mesmo. Ri-se menos, ri-se mesmo. Aumenta a angústia porque aumenta a certeza que há demasiadas coisas de capital importância e escasso tempo para as olhar, com tempo; para as olhar, sequer. Aos poucos somos mais pele, menos carne; mais toque, menos...toque. Conhecemos o quarto acorde, exigimos o quinto e o sexto. Aos poucos o coração bate menos, mas mais. Viveremos menos, mas mais. Aos poucos conseguimos parar, para avançar... [Oldmirror]

Naquele tempo falavas muito de perfeição,
da prosa dos versos irregulares
onde cantam os sentimentos irregulares.
Envelhecemos todos, tu, eu e a discussão,
agora lês saramago & coisas assim
eu já não fico a ouvir-te como antigamente
olhando as tuas pernas que subiam lentamente
até um sítio escuro dentro de mim.
O café agora é um banco, tu professora do liceu:
Bob Dylan encheu-se de dinheiro, o Che morreu.
Agora as tuas pernas são coisas úteis, andantes,
e não caminhos de andar como dantes,
chamando do fundo do meu coração.
- Manuel António Pina

372

2010-03-02T22:05:00.000Z

Seria capaz de matar o Mundo. Porque o Mundo irá matar-me mal possa. Não o matei ainda porque sou incapaz de escolher quem avisarei que ele irá morrer. Vou poupá-lo ao sofrimento, escolherei uma morte rápida, mais rápida do que a que ele escolheu para me matar a mim. E depois de o matar, finalmente viverei. (Oldmirror)

Truth is, everybody is going to hurt you; you just gotta find the ones worth suffering for.
- Bob Marley, após uma "Falha no Sistema"

371

2010-02-15T00:58:00.003Z

Sou indestrutível. Sou implacável. Não me deixo vencer por um qualquer joelho arranhado. Os meus inimigos são os maus e eles sentirão os meus poderes. Sou forte, bebi leite esta manhã e como a sopa sem me queixar. Sou indestrutível. Sou dos bons. Conheço o mundo ao virar da esquina e as grades da escola não me impedem de olhar a árvore do recreio. Sou indestrutível. Não deixarei morrer os bons. Sou indestrutível. Não tenho medo do meu pai, como a minha mãe. Sou indestrutível, pelo menos até ser homem. (Oldmirror)

370

2010-02-07T23:59:00.006Z

Um dia gostava de sentir o silêncio. Um dia precisava de sentir o mundo parar. Um segundo bastaria para saber como é afinal um momento de paz. (Oldmirror)

Deixa-te estar na minha vida
Como um navio sobre o mar.
Se o vento sopra e rasga as velas
E a noite é gélida e comprida
E a voz ecoa das procelas,
Deixa-te estar na minha vida.
Se erguem as ondas mãos de espuma
Aos céus, em cólera incontida,
E o ar se tolda e cresce a bruma,
Deixa-te estar na minha vida.
À praia, um dia, erma e esquecida,
Hei, com amor, de te levar.
Deixa-te estar na minha vida.
Como um navio sobre o mar.
- João Cabral do Nascimento (1887-1978)

369

2010-02-07T00:48:00.000Z

Na intensa vertigem das somas, começo lentamente a subtrair até encontrar a perfeita equação cujo resultado, adivinho, será o zero. Após multiplicar, somar e com isso dividir, experimento casas decimais, zeros à esquerda e até testo os negativos, tudo para que o resultado acabe por impedir que a velocidade dos números se imponha fatalmente à necessidade de respirar. (Oldmirror)

Não há mais sublime sedução do que saber esperar alguém.
Compor o corpo, os objectos em sua função, sejam eles
A boca, os olhos, ou os lábios. Treinar-se a respirar
Florescentemente. Sorrir pelo ângulo da malícia.
Aspergir de solução libidinal os corredores e a porta.
Velar as janelas com um suspiro próprio. Conceder
Às cortinas o dom de sombrear. Pegar então num
Objecto contundente e amaciá-lo com a cor. Rasgar
Num livro uma página estrategicamente aberta.
Entregar-se a espaços vacilantes. Ficar na dureza
Firme. Conter. Arrancar ao meu sexo de ler a palavra
Que te quer. Soprá-la para dentro de ti até que a dor alegre recomece.
- Maria Gabriela Llansol

368

2010-02-02T22:51:00.003Z

E de novo a armadilha dos abraços.

E de novo o enredo das delícias.

O rouco da garganta, os pés descalços

a pele alucinada de carícias.

As preces, os segredos, as risadas

no altar esplendoroso das ofertas.

De novo beijo a beijo as madrugadas

de novo seio a seio as descobertas.

Alcandorada no teu corpo imenso

teço um colar de gritos e silêncios

a ecoar no som dos precipícios.

E tudo o que me dás eu te devolvo.

E fazemos de novo, sempre novo

o amor total dos deuses e dos bichos.

- Rosa Lobato Faria

367

2010-02-01T00:34:00.001Z

Entre o fumo abre-se um pouco a cortina e desvendam-se pedaços de desejo por episódios. Uns a seguir aos outros revelam-se, no entanto, pouco saciadores de vontades e muito aguçadores da imaginação (Oldmirror)

Let's get physical...
- Olivia Newton-John

366

2010-01-28T01:09:00.001Z

Nem sempre as palavras são a melhor forma de expressão e por vezes o olhar não chega para que nos façamos sentir. (Oldmirror)

Chegámos ao amor pelos mapas vincados da solidão. Quando o veneno das últimas memórias se diluiu no sangue (como o orvalho se evapora dos salgueiros assim que março começa a conspirar), o nosso silêncio gritou para que alguém o escutasse. Despimos, pois, as estátuas um do outro sem o temor de perturbarmos o coração da pedra, e descobrimos que a nudez era a única ponte que entre nós se estendia. Nas imensas noites que se abateram sobre nós, os nossos corpos deixaram de pertencer ao mundo: foram como essas aves surdas que se afastam do bando, eternamente indiferentes ao apelo do Verão. Por isso creio agora que o amor não passou de uma desculpa para juntarmos os nossos desamparos, e não estranho sequer que lábios castigados por tantos beijos como foram os teus nunca tenham nomeado essa doce fadiga que sucede a um abraço, nem me pergunto porque, ao fechar os olhos, são hoje ainda as linhas do teu rosto que as sombras teimosamente me devolvem.
- Maria do Rosário Pedreira (após realizada uma autópsia à decadência)

365

2010-01-15T17:11:00.005Z

Apago as luzes, apagos as velas e com elas solto um pouco mais do ar que aquece o coração. (Oldmirror)

Tinham o rosto aberto a quem passava
Tinham lendas e mitos
e frio no coração...
- Eugénio de Andrade

364

2010-01-15T16:01:00.000Z

Sempre soubera que ondulando com a maré, mais tarde ou mais cedo, bateria contra a rochas. Mesmo assim não nunca hesitara. Lançou o corpo naquele carrossel e deixou-se levar na corrente. Sentia o sal entrar-lhe nas feridas, a espuma tomar-lhe conta dos olhos. As costas estavam frias, mas o sol aquecia-lhe o peito. Navegava olhando o céu e desenhando nas nuvens o pedaço de costa com que chocaria. Passaram-se minutos até que as ondas lhe ofereceram a rugosa pedra. A posição inverteu-se. Afundava-se, os olhos ja não fitavam o azul do céu e desfocado, o azul do mar ia escurecendo à medida que a profundidade chegava. Sempre soubera que ondulando com a maré, mais cedo ou mais tarde, bateria contra as rochas; sempre soubera que mergulhando naquele mar, mais tarde ou mais cedo, regressaria à superfície. Esperou. Dexou-se levar. Agora o corpo estava frio. Já não havia sol. (Oldmirror)

Estou apaixonada. E este amor vai decerto arrastar-me para longe. A corrente é demasiado forte, não tenho escolha possível... Posso acabar por perder tudo. Mas já não posso voltar atrás. Só posso deixar-me ir com a maré. Mesmo que comece a arder, mesmo que desapareça para sempre...
- Haruki Murakami

363

2010-01-11T15:33:00.001Z

Há abrigos onde as palavras se tornam desnecessárias e as explicações não são importantes. É na comunhão de rituais que se eterniza a tranquilidade e a solidariedade sem que algumas vez fossem discutidas. É assim, porque sempre assim foi. É assim sem que queiramos saber porquê. Há abrigos onde invariavelmente todos regressamos. (Oldmirror)

Serei tudo o que disserem, por inveja ou negação...
- José Carlos Ary dos Santos

362

2010-01-10T00:37:00.004Z

E num ápice ficamos entre o amor e a parede. Sem que saibamos bem porque foi que um dia achamos que o poderíamos contornar. Eis-nos então a meio do caminho, conhecendo agora um pouco da estrada que deixamos atrás e a que entretando já fomos trilhando. A meio do caminho, maiores, descobrimos que andámos em círculos que invariavelmente nos trouxeram a este meio, entre o amor e a parede. Ambos nos pertencem, ambos nos pertencemos. Mais do que saber a quem voltar as costas, procuramos agora saber como voltar as costas sabendo sempre que esta parede e este amor nos pertencerão e a eles pertenceremos. (Oldmirror)

Eu acredito que a distância, muito mais do que a proximidade, é o caminho onde o risco é maior de vir a ser encontrado.
- Rainer Maria Rilke

361

2010-01-07T09:07:00.000Z

Never be happy is not the same that being unhappy.

360

2009-12-31T23:59:00.001Z

Que querem que vos diga? 2010 existirá tanto como 2009. (Oldmirror)

You have seven more seconds to decipher your life,
before my tongue becomes a blade and your brain gets sliced... i warned you before.
- Otep

359

2009-12-30T15:49:00.000Z

Um dia provarei a delicadeza e saberei afagar sem deixar ferida. Haverá o momento em que tudo saberei sobre ser, em que tudo conhecerei sobre sentir. Um dia encontrarei o mapa que me levará até onde pertenço. (Oldmirror)

É alarmante ser-se acariciado quando se espera ser ferido.
- Bernard-Marie Koltès colhido após uma "trincadela ácida"

358

2009-12-18T15:33:00.000Z

Há amores para sempre. Amores que não nos saem do peito mesmo depois de deixarem de ser amores. Amores que não são únicos. Amores a cores, a cheiros, a toques, a livros, palavras, poemas, prosas, filmes, peças, bailados, pessoas. Há poucos amores no meu peito, na minha memória, mas há demasiados amores eternos. E há um mais eterno do que os outros. Aquele que me fez ler a poesia mais luminosa, o único que sem dar por isso irradia azul celeste, que descreve a vida com tamanha felicidade mesmo quando de infelicidade se trata que quase obriga ao emocionado verter de lágrima. Há um amor desses eternos que gosta da vida e nos convence a gostar dela. Acho que até o mais soluçado choro intenso tem nele uma estranha luz de felicidade. Por isso é eterno. Por isso o sigo, por isso é nele que, por impulso, vou buscar um pouco de claridade. Há amores mais amores, amores que não o sendo, sempre o serão. Eu tenho alguns, .um. mais que os outros. (Oldmirror)

Tal como às vezes entramos num quarto, sem saber porquê,
e depois temos de voltar atrás seguindo o rasto da nossa intenção,
tal como conseguimos tirar uma coisa do armário sem tactear
e só depois de a agarrarmos ficamos a saber o que é,
tal como pegamos num embrulho para o levarmos a algum lado
e, ao sairmos, pensamos sempre com um susto
que somos leves de mais, tal como, enquanto esperamos,
nos apaixonamos uns minutos loucamente por uma cara nova,
mas somos afinal nós quem mais espera,
tal como sabemos: este lugar lembra-nos algo mas não sabemos o quê,
e nos ocorre um cheiro qualquer, em forma de recordação,
tal como sabemos de quem devemos desconfiar
e em quem podemos confiar, com quem nos podemos deitar,
é assim, acho, como os animais pensam, conhecem o caminho.
- Judith Herzberg

357

2009-12-12T13:01:00.003Z

Inventamos a mudança e sonhamos com o regresso. Provocamos reviravoltas mas rodamos 360 graus. Agitamo-nos para pedirmos paz. Fazemos curvas para chegarmos à estabilidade. Sentamo-nos para ser mais rápido. Não contemplamos quando voamos. Deixamos a vertigem como legado. (Oldmirror)

Os objectos inanimados estão sempre em ordem e nós infelizmente não temos nada a censurar-lhes. Nunca vi uma poltrona trocar de pé ou uma cama erguer-se nas pernas traseiras. E as mesas, mesmo quando estão fatigadas, não se põem de joelhos. Suspeito que os objectos se comportam assim por razões pedagógicas: para nos censurarem constantemente pela nossa instabilidade.
- Zbigniew Herbert

356

2009-12-07T19:10:00.002Z

E por longos momentos saio da vida e vejo-a de fora. Olha-a longe, observo-lhe o movimento, adivinho-lhe os passos. Aproveito cada pedaço de ar que me resta para ficar de fora antes de ter que me voltar a entregar a ela e ficar apenas o suficiente para tornar a encher os pulmões e sair de novo. É tão melhor a vida fora da vida. (Oldmirror)

Ahora me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.
Yo voy a cerrar los ojos
Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raices preferidas.
Una es el amor sin fin.
Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.
Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la cariciadel fuego en el frío silvestre.
En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.
La quinta cosa son tus ojos.
- Pablo Neruda

355

2009-11-10T23:21:00.004Z

Aconteceu-me muita coisa depois de ter morrido. (Oldmirror)

Afinal, terá valido a pena? Meu Deus, como a minha vida se alterou irremediavelmente. É sempre o último dia de Verão e eu fiquei ao frio sem poder entrar. Tive mais que a minha dose de momentos amargos. A vida passa pelas pessoas, enquanto traçam o seu grande plano. Durante a minha vida, deixei espalhados pedaços do coração, aqui e ali. Agora quase não chega para me manter vivo. Mas forço um sorriso, sabendo que a minha ambição excedeu em demasia o meu talento. Não há mais cavalos brancos e senhoras bonitas à minha porta.

- George Jung

354

2009-11-02T14:53:00.004Z

No éter ficarás, no Grande Delta passearás e para sempre incendiarás com o teu Lança Chamas todo o Som da Frente que agora, por cá, perde o mais ilustres dos cavaleiros. Exemplo, mestre, colega, referência. O últimos dos rebeldes a trabalhar onde ainda o permitem fazer sem rede mas com inspiração, entusiasmo, mestria. A tua voz de "Lobo" e os tesouros encontrados serão por nós guardados e tivessemos nós o mesmo ímpeto pirata que sempre conservaste, a busca pelos Graal, seguiria imparável. Temo que tenha terminado. Na cabeça adolescente ecoa uma das primeiras simples frases que fizeram de mim pretenso seguidor: "Ocaso Épico, Muito Obrigado..." e bastou... "até que a morte nos separe". (Oldmirror)

Já não é o bichinho da rádio que morde, já sou eu que sou o bicho da rádio!
"raw power" - iggy & the stooges / vittorio de sicca ("ladrões de bicicletas") / werner herzog / françois truffaut / "exodus" - bob marley & the wailers / alain tanner / stanley kubrick / joseph losey / "sworfishtrombones" - tom waits / "after the goldrush" - neil young / hector babenco (alguns) / ralph bakshi / ursos, todos os ursos... polares, grizzlies, etc / ingmar bergman / koalas / "songs in the key of life" - stevie wonder / mel brooks / luis buñuel / john cassavetes / "born to run" - bruce springsteen / george roy hill / "american III: solitary man" - johnny cash / john houston / sergio leone / sam peckinpah / russell mulcahy / "blue lines" - massive attack / jacques tati / "rage against the machine" - r.a.t.m. / ang lee / o japonês que fez "kagemusha" e de que não me lembro do nome / "siamese dream" - smashing pumpkins / steve mcqueen / "dummy" - portishead / charlton heston / jack palance / "ten" - pearl jam / marlon brando / charles bronson / tommy lee curtis / "who's next" - the who / denzel washington / anouk aimée / vanessa redgrave / "hounds of love" - kate bush / gwyneth paltrow / monica vitti / spike lee / "forever changes" - love / clint eastwood / joel e ethan coen / "sticky fingers" + "exile on main st." - the rolling stones / charlotte rampling / nino manfredi / "astral weeks" - van morrison / marcello mastroiani / louis de funès / "highway 61 revisited" + "blonde on blonde" - bob dylan / "the velvet underground & nico" / klaus e natassja kinski / sir thomas moore / "closer" - joy division / pixies - "doolittle" / the beach boys - "surf's up" + "pet sounds" / gosto do original "canis lupus" e da prole que se afeiçoou ao homem... adoro cães. tive e tenho muitos... ainda em angola, o "tejo", um rafeiro do melhor e já na metrópole (o puto como lhe chamávamos) o "floyd" (macho dálmata), o primeiro "zulu" (pastor alemão), a "grappa" (pastora belga), o "rex" (labrador preto), a "hopi" (pastora alemã), o segundo "zulu" (grand-danois com smoking incorporado), a "cuca" (serra da estrela), o "twist" (rafeiro minorca) e mais recentemente por via da minha filha ana bebé uma scotex chamada sacha (se bem que sacha seja nome masculino, enfim...) / primal scream - screamadelica / the beatles - "rubber soul" + "the white album" / sex pistols - "nevermind the bollocks" / pássaros... melros, andorinhas, cotovias, cucos? / mochos e corujas mas ao longe... águias e falcões ainda mais ao longe / led zeppelin IV / the clash - "london calling" + "sandinista" / paul newman / the verve - "urban hymns" / pink floyd - "dark side of the moon" / john carpenter / jeff buckley - "grace" / u2 - "boy" / the allman brothers band - "wipe the windows, check the oil, dollar gas" / burros e jumentos e cavalos e cabras selvagens (impalas, ungiros, palancas) e tenho um carinho respeitoso pelos gatos da selva e pelo leão e leoa / stone roses / david cronenberg / radiohead - "kid a" / rem - "automatic for the people"
-António Sérgio
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http://www.blogradar.blogspot.com/ - António Sérgio ainda se ouve aqui e na http://www.radarlisboa.fm/

353

2009-10-27T18:11:00.000Z

Leitor: Há um certo tipo de atracção que sinto por ti e ao mesmo tempo não sei quem és, e dou por mim até a pensar se serás homem ou mulher. (by mail)

Eu: Queres saber quem sou, portanto, para saberes se deves ou não continuar a ter esse certo tipo de atracção por mim.

Sabes, poderia esquivar-me ao que me perguntas, procurando no labirinto das palavras, como agora o faço, uma qualquer forma de deixar tudo em aberto, mas mas hoje, não farei o que fiz há umas largas semanas atrás: deixar-te sem resposta. Vou atrasado mas cá está a tua resposta.

Não me tenho em boa conta. Não sou boa rês, mas não chego sequer a conseguir ser má rês. A única coisa verdadeiramente boa que fiz foi por acaso e é por acaso que continuo a caminhar em sua direcção até que um dia seja ela a dirigir-me a mim. O resto é sobrevivência e desorientação. Escrevo, escrevo muito, escrevo para viver e vivo para escrever, mas a primeira vez que o fiz a sério tive uma "branca" que dura há uns 12 anos. Nunca mais escrevi a sério, nunca mais escrevi o que precisava de escrever. Nunca pensei escrever um livro sequer, ou melhor, sempre pensei escrever livros, um para cada amigo, conhecido, desconhecido, exemplares únicos, uns atrás dos outros, sem cópias ou exemplares. Se um dia fosse escritor era esse tipo de escritor, o que escrevia romances e contos para oferecer aos amigos, um por amigo, conhecido, desconhecido. Mas há a branca de 12 anos.

Acabarei como caso grave de esquizofrenia, dou-o quase como certo, tão certo como cada letra que obssessivamente desatei a escrever para ti que já sem sequer sonhavas com a resposta. Acabarei como qualquer um de nós, mediano, com toda a obra por acabar. Costumo dizer que gostaria de morrer ao fim da tarde, sentado numa cadeira ao pôr-do-sol no Douro, sempre esse Douro que reflete nas suas margens a mesma rudeza tranquila e angustiada com que sigo caminhando sem sequer ter encontrado a minha estrada, embora me vá conseguindo orientar no afluente que um dia será rio e me transformará em foz.

Se tivesses tido a audácia de me perguntar se sou feliz - demonstra que és inteligente, ao não tê-lo feito - dir-te-ia que os momentos vividos em plena felicidade rapiamente me transformam na mais profunda infelicidade. Não gastarei muito do teu tempo a explica-lo.

Sou uma boa pessoa com uma imperdoável queda para o abismo e que um dia chegou mesmo a descer até ele pensando que ali seria o meu lugar; talvez ali estivesse a chave da minha porta, aquela por onde deveria entrar e finalmente parar com a incansável busca pelo "não sei bem quê".

Estou a ir ao fundo quando se calhar apenas querias saber-me na superfície. Prefiro o tinto do Douro ao alentejano, gosto de arroz de feijão com pataniscas, prefiro JS Bach a Mozart e dança a teatro. Solto lágrimas com Caravaggio e não com Miró, sigo os Tintoretto e não os Chagall. Sou velho e por isso deixei de encontrar tantos prodígios musicais como outrora, não vislumbro um novo Miles Davis com tanta facilidade, mas há pequenos milagres e deles faço bandas sonoras. Leio Pavese e Jorge Luís Borges, mas deixei-me de Saramago e Pessoa. Sou consumista, gasto muito e gasto-me a mim e entrego-me até à exaustão mas, sou velho, fico depressa exausto.

Também sou um cobarde e um preguiçoso. Queixo-me e pouco mais, porque a branca de 12 anos tornou-se no habitual cliente que de manhã se enconsta ao balcão do café e pede uma bica. Agora vejo TV, enterro-me no sofá e dispenso eventos. Agora olho o cinema anglo-saxónico porque perdi as formas para continuar a a amar o asiático. Como mal, hoje jantei pipocas e coca-cola. Dou a camisola e porque sou fraco não a peço de volta.

Estou proibido de amar...muito. Proibi-me a mim mesmo porque para amar é preciso encontrar a estrada e eu apenas me vou conseguindo orientar no afluente que um dia será rio e me transformará em foz.

E assim morrerei e viverei mediano, como quase todos que na roda de amigos confessam que um dia sonharam ser, fazer ou ter. Sou pessoa fácil mas não facilito. E acuso John Donne de ser o maior mentiroso do século XVII porque "a man could be an island". São demasiadas as vezes que necessito de mar à minha volta para acredite no que ele diz e talvez não dissesse que ainda por aqui andasse, talvez a substituísse por "the world is made by millions of islands".

Não esperavas a minha biografia, pois não?

Mais há mais que devias saber para que repenses esse certo tipo de atracção.

Sabias, por exemplo, que sou um péssimo amante, mas que sou um excelente potencial amante? Fazias ideia que falavas com quem não sabe falar. Sim falar, não conversar, com o Luís do bar. Não sei falar do que realmente importa, nunca falo do que verdadeiramente faz falta que falemos. Já percebi. Instalou-se agora a dúvida: o que estará então ele agora a fazer? Simples, a exercitar esta obssessividade que mantenho: escrever. Porque o resto, há a branca. Sou uma pessoa de brancas que, por isso, sente-se confortável no escuro.

Neste momento, ou já me deixaste de ler - "não era nada disso que eu queria saber, não era nada disso que eu estava à espera" - ou, pelo contrário, chegaste à parte em que queres ver até onde vai o meu dislate. Não irá muito mais longe. Embora pudesse ir até às inexplicáveis nostalgias de movimentos ou de épocas onde não estive mas foi como se estivesse.

E agora é preciso acabar o que comecei, ou será preferível dizer, o que começaste?

Não chegará um "cordialmente", muito menos "até um dia". Talvez o indicado fosse o que dizia, nas despedidas um famoso locutor de rádio americano: "adeus e boa sorte, talvez a gente se veja por aí". Mas gostaria de ir mais longe, gostaria - e nesta altura recordo-me que não posso desfazer o sentido estético deste lugar e preciso de palavras dos outros e de uma imagem que me acompanhem no ponto final, e não surgem ideias - de te confessar o quão longe me levaste, mas não o farei. Provavelmente, ajudaste a esvaziar um pouco mais a minha caixa do mail pois, a partir de agora poderei remeter imensas das perguntas para o post #353.

Não faço a mínima ideia se terá ficado tudo esclarecido mas provavelmente faltar-te-á a coragem de enviar um minúsculo ponto de interrogação que seja. Da minha parte, fica a sensação de que acabei procurando no labirinto das palavras uma qualquer forma de deixar tudo em aberto. (Oldmirror)

No man is an island

- John Donne

352

2009-10-26T14:41:00.000Z

Leitor: Já o leio há anos e não consigo vislumbrar-lhe uma única luz, uma única réstea de boa disposição...
Eu: Mas consegue vislumbrar alguma coisa?
Leitor: Imensas, se assim não fosse não continuaria a vir lê-lo todos os dias, ávidamente.
Eu: Só lhe posso então dizer duas coisas: 1º - consegue mais do que eu que nunca vislumbro o que quer que seja nas palavras que me saem; 2º - faz mal vir ler-me, ainda por cima ávidamente, todos os dias, porque sem luz e boa disposição a saúde tende a esvair-se.
Leitor: Mas não o quis criticar, tem um estilo muito seu, incrivelmente viciante.
Eu: Mas quis eu criticar-me. Quanto ao estilo, bom, parece-me que a falta de luz gera dessas confusões.
Leitor: E há o amor, as emoções, as relações, os sentimentos, o erotismo, o sexo nu e cru...
Eu: E há a necessidade de encerrar esta entrevista... (by mail)

Eu vagueava no ouro do vento,
declinando o refúgio das aldeias
onde o meu coração fora violentamente despedaçado.

Da dispersa torrente da vida estagnada extraíra eu o leal significado de Irene.

A beleza desfraldava-sedo seu fantasioso invólucro,
dava rosas às fontes.
A neve surpreendeu-o.

Ele debruçou-se sobre o rosto aniquilado,
bebeu dele a superstição em longos tragos.
Depois afastou-se,
movido pela perseverança daquele marulho,
daquela lã.
- René Char

351

2009-10-19T19:57:00.005+01:00

.chocar. fazer-vos desistir do que vos faz continuar aqui. deixar de exisitir-me. favorecer-vos. devolver-vos o tempo perdido na tentativa de me sentir, sentindo o gelo e o negro que vos assegurei estar longe do mais profundo. Amar-vos. Desistam-me. Sem regras, ouso perde-las quando intervalo a vida e vivo nos minutos com a devassidão e a crueza que a minha existência encerra antes mesmo do mais profundo. Ainda aí estão? (Oldmirror)

Beloved,
In what other lives or lands
Have I known your lips
Your Hands
Your Laughter brave
Irreverent.
Those sweet excesses that
I do adore.
What surety is there
That we will meet again,
On other worlds some
Future time undated.
I defy my body's haste.
Without the promise
Of one more sweet encounter
I will not deign to die.
- Maya Angelou